20 POEMAS PARA DORMIRSE EN EL COLECTIVO - 2 - EL CANTO DEL GALLO

EL CANTO DEL GALLO

¿los poemas tienen padre y madre?
¿los poemas tienen pico y pala?
¿los poemas se siembran?
¿los poemas se plantan como tomates?
¿es cierto que los poemas son bañeras
y cuando son azules son hospitales
y cuando son hospitales es porque hubo un lorca
y seguirán habiendo cervantes
y un muchacho de berisso fue capaz
de transformar la poesía en un zapato
y de escribir lumumba
para que leamos lumumba
y al leer lumumba
leyéramos lumumba
por primera vez y como siempre
la poesía es así y asá
la poesía es una cosa seria
como un golpe de dados
y el azar
la poesía no tiene destino
somos nosotros su destino
es ella la que nos hace
o somos nosotros los que la hacemos
es ella la que nos hace
para que nosotros la hagamos?
yo no tengo respuestas para todo
yo lo único que hago
es estar sentado en una silla
con los ojos cerrados
leyendo y escribiendo como si tal cosa
como si eso fuera todo
como si no hubiera otra cosa
otras cosas
separado del mundo
por el mundo

constantino mpolás andreadis





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20 POEMAS PARA DORMIRSE EN EL COLECTIVO -1 - A ROBERTO JUARROZ

A ROBERTO JUARROZ

tal vez la monotonía
pero qué importa la monotonía
si el ángel es matemático
y las naranjas amarillas

y la monotonía no es un ángel
ni un ojo ni una hojita
ni una nube ni un pájaro
sino un reloj

pero recién cuando es todas esas cosas
es un caballo
porque es un violín

y siempre nada más que una naranja
cortada en dos mitades
perfectamente azules como dios

29-8-00
constantino mpolás andreadis

POEMAS DE UN DÍA COMO TANTOS - 22 - DOMINGO, 10 DE MAYO DE 2010

DOMINGO, 10 DE MAYO DE 2010

detrás de él
como una luna roja
un cordero de nieve
unos pechos de azúcar

como si me soñara
no porque yo lo escriba
sino porque se escribe
a sí mismo en mi muerte

yo lo sueño mañana
y sólo en este instante
que no es otro que aquel

instante en que lo sueño
y que dura no un siglo sino mil y una noches
o sea ese mañana en que con él despierto


como si amanecer fuera morir del todo
y la vida el pasado de esa muerte sin término
en la que él renace de sus propias cenizas
y es así como nace si a sí mismo hacia el mundo

que él inventa conmigo que no soy sin sus pasos
sin su peso de luna detenida en el cielo
no como espejo u ojo sino como una hojita
que desnuda en el árbol no espera su caída

sino que vive y muere su ascensión o su origen
o sea que al caer será a la rama
lo que la rama al árbol y el árbol sólo a ella

que cayendo no sólo lo alimenta o sostiene
sino que lo eterniza si en el tiempo
sólo en esa caída o espacio o nacimiento

30-5-2010

constantino mpolás andreadis

A EDGAR LEE MASTERS

sabía tanto de estadísticas
que lo que no sabía era sumar ni restar
aunque eso sí
se sabía el tanto por ciento de memoria
que el diez por ciento por aquí
y el diez por ciento por allá
él era el único que sabía diferenciar los dieces
¡era un sabio para cosas como ésas!
es decir
para las estadísticas y los diez por ciento
lo que tampoco sabía era la hora
el tiempo es lo de menos
nos decía
socrática
aristocráticamente
limpiándose las manos en el mameluco
cada vez que se sonaba la nariz
así era
y así fue
cuando dejó de interesarse por las estadísticas
era porque se había muerto del todo pero al diez por ciento
con ese diez por ciento le sobró para no volver a sus inolvidables
    estadísticas
por supuesto
no lo velaron
se lo llevaron y punto
el rey de las estadísticas fue enterrado como se debe
la tierra lo recibió con los brazos abiertos
no cualquier pedazo de tierra iba a poder darse el lujo de guardarlo a
los siete pies de la posteridad que lo aguardaba
demás está decir que el diez por ciento no lo iba a abandonar ni siquiera
    en ese momento postrero
y así fue como se quedó a ras de tierra
su lápida
fue su cuerpo
y los buitres
y las otras estrellas
exactamente el diez por ciento de su merecida eternidad

26-5-2010
constantino mpolás andreadis

cuál de las ratas
es la hora de la rata
y por qué la rata
y no el oro
o sea si quevedo
como composición tema la vaca
o la luna
cuya culata ensangrentada
empuñaron los dos
cuando sólo neruda
¿como si el tema
fuera parte del ojo?
¿como si el blanco?
¿como si entonces la flecha?
¿ese tic tac?
¿ese toc toc?
¿un cuarteto de beethoven?
¿shubert
como un abanico que sonríe
y no es una rata
pero tampoco un cuervo?
¿shubert es una vaca que canta?
¿un ojo que sonríe
como una mano?
¿un número en el medio de un verso
como una corbata
o una piedra?
¿pero entonces
cuál es el ahora
de esa hora?
¿tiene mediodía?
¿tiene melodía?
¿como un tren que no llega nunca?
¿como un día que no termina nunca de pasar?
¿como una mariposa es un instante?
¿como una mano abierta?
¿como un guante olvidado?
¿como una máquina de coser y un paraguas?
¿como una mesa de disección en el medio de un bosque?
¿como si los versos fueran árboles?
¿y no cisnes?
¿pero tampoco versos
ni piedras
ni flores?
¿cómo hacer
para que este poema
sea un poema?
¿abandonarlo?
¿darle de comer?
¿escribirlo en el agua?
¿pero si este poema fuera un poema
entonces qué?
¿qué le faltaría para que deje de serlo?
¿para que no se interrumpa?
¿para que tenga un fin?
¿para que incluso una vaca
o una rata
o un rinoceronte
o nuevamente la luna?

18-5-2010
constantino mpolás andreadis

el poema es el deseo
no tanto el deseo de lo imposible
y aún menos el que precede a la posesión
sino el deseo
que la sucede
el deseo que nace de la posesión
el deseo
que se nutre de ella
el deseo
que al nutrirse de ella
se nutre
de sí mismo
y no sólo hace posible la posesión
sino que se "posee"
se "cristaliza"
aunque no
como río inmóvil
sino como río cuyo cauce es él
agua que fluye
y al fluir es fuente
guante
que al abrirse o cerrarse
se hace mano
mano desnuda
mariposa de agua
transparencia ofrecida
cuerpo y luz

17-12-2008

constantino mpolás andreadis
cmpolasandreadis@yahoo.com.ar

no lo que ves sino lo que te mira lo que al verlo te mira y al mirarte te enceguece con sus ojos ciegos con la luz de tus propios ojos esa luz que te permite ver lo que ves esa luz que te hace ver lo que ves no con tus ojos sino con los ojos de lo que ves con esos ojos ciegos que te miran como si te vieran cuando ves lo que ves

3-1-2010
constantino mpolás andreadis

KLEE

KLEE

un poema
que se pueda leer
como se mira un cuadro
un poema
que sea a un cuadro
lo que un cuadro
es a una ventana
y una ventana a un pájaro
y un guante
a una mano
un poema
que vuele como un cuadro
un poema
que sea lo que un cuadro
es a una mujer que vuela
como una ventana
como un ojo
un poema
sin modelo
un poema
cuyo modelo es él
como un cuadro
anterior a su modelo
un poema
anterior a él
así como un cuadro
es anterior a su modelo
en la medida
en que nace de él
un poema
que suceda en su lectura
si como un antes
como un después

16-5-2010
constantino mpolás andreadis

HAIKU

el rebaño de carneros
no era más que un rebaño de carneros
como el bosque de abedules
no era más que un bosque de abedules
el rebaño de carneros
no era más que un rebaño de carneros
sólo que la postal era amarilla
no sólo como un sol de agua
sino como un cuerpo acariciado
que sólo unas manos recordaban
que sólo unas manos olvidadas
recordaban
sin saberlo

13-5-2010
constantino mpolás andreadis
cmpolasandreadis@yahoo.com.ar

por qué se guardan en el cajón de la cocina
mazos de naipes a los que les faltan barajas
relojes sin agujas
tuercas y tornillos
botones y botones y botones
y tornillos
y más tornillos

para que el cajón sea un cajón?
para que sirva para lo que sirve?
para que sirva para lo que no sirve?
para que sea ese cajón y no otro?
para que sea el cajón de la cocina?

y por qué
un día como tantos
se tira todo eso a la basura
y el cajón queda vacío
para volver a llenarse poco a poco con las mismas cosas?

la respuesta es ésta:
se hacen esas cosas
o cosas como ésas
de la misma manera como se escribe un poema
por la misma razón
con el mismo fin

todo lo demás es un tornillo sin tuerca
o una tuerca sin tornillo
o un mazo de naipes al que le faltan barajas
o un reloj sin agujas
o tuercas
o botones
o tornillos

todo lo demás son respuestas

30-11-2009
constantino mpolás andreadis

su quedarse era su irse
nos separaba
más su quedarse que su irse
al quedarse
se iba más
era como si al quedarse conmigo
se hubiera ido para siempre
como si aún no la hubiera conocido
como si no llegara nunca a conocerla
como si estando conmigo
ya estuviera con otro
o como si yo
fuera ese otro
con el que ella me engañaba
y fuera yo
entonces
el que me engañaba a mí mismo
el infiel
el único infiel de los dos
el que la engañaba a ella
con ella
que si era tan infiel como yo
era porque me engañaba conmigo
como yo la engañaba con ella
ella me engañaba conmigo
que por ella era otro
como ella era otra por mí
y así siendo infieles era como éramos fieles
yo a la otra
y ella al otro
que si era yo
era porque ella era la otra
la que era
la que hacía
no sólo que yo fuera yo
sino que por mí
ella fuera ella
no otra que ella
la que me engañaba conmigo
como yo la engañaba con ella

10-12-2008
constantino mpolás andreadis

POEMAS - 595 - A SUSANA THÉNON

A SUSANA THÉNON

era ella
no la danza
ni sus piernas ni su cuerpo
pero tampoco su cara
era ella
no la danza
era ella
la que hacía
que al bailar se desnudara
de sus piernas
de su cuerpo
de su cara
de la danza
era ella
no la danza
la que al bailar renacía
si de ella
de la danza
que la cubría
como un velo
que ella misma
desgarraba
al bailar
como bailaba
sin piernas
y sin cuerpo
y sin
cara

constantino mpolás andreadis
LITERATURACONSTANTINO.BLOGSPOT.COM

iba todos los días a la estación, para ver pasar el único tren que no pasaba nunca. la estación ya no era la estación, hacía tanto que había dejado de serlo, que ni siquiera quedaba de ella el banco donde él se sentaba todas las tardes para ver pasar ese tren que se dirigía quién sabe adónde. de la estación, sólo quedaban los rieles tapados por la hierba, y una campana muerta, volcada, que nadie se atrevía a tocar, entre otras cosas, porque en el pueblo no quedaba sino un sólo habitante, que era él, sin contar las alimañas y un par de gatos salvajes. sin embargo, él no dejaba de acudir a esa cita imposible. sabía, sin saberlo, que su destino finalmente era ése. en nada diferente a cualquier otro destino, y quizá más heroico o más humano. un día se acabó, como se acaba todo en este mundo, y fue como si el tren que esperaba, el mismo tren de siempre, hubiera dejado de pasar, y esta vez para siempre
1989
constantino mpolás andreadis

POEMAS EN CRUDO - 45 - QUÉ ES UN PÁJARO

qué es un pájaro
sino una flecha
una flecha que es una fecha
una fecha que es la libertad del pájaro

una flecha que va hacia su blanco
hacia el blanco que la fecha
hacia el blanco que la ve llegar
y es ojo

y es pájaro
y es la mano que pulsa el arco
la mano pulsada por el arco

y de la que parte la flecha
ese ojo ese blanco
ese pájaro esa fecha

constantino mpolás andreadis

POEMAS EN CRUDO

44
los japoneses han descubierto que las mariposas son japonesas
felisberto tocaba el piano como si los japoneses fueran uruguayos
por lo menos
cuando el oscuro felisberto tocaba el piano
no sólo como si escribiera en japonés
sino como si sus cuentos fueran mariposas
como si en sus cuentos las mariposas dejaran de ser japonesas para no ser
ni uruguayas ni argelinas
como silvina
felisberto no sólo escribía como los ángeles
sino como si no fuera una mariposa
como si ni él ni silvina fueran las mariposas que eran
sino los ángeles
esos mismos ángeles
que los japoneses confundieron con mariposas
no sólo porque después de todo son japoneses
sino porque como felisberto silvina
y porque como silvina felisberto
él con su piano
y ella con su perro
ella paseando al perro como si tocara el piano
y él tocando el piano como si paseara al perro
claro que los japoneses son japoneses
y los argelinos argelinos
y las mariposas mariposas
y silvina silvina
y felisberto felisberto

constantino mpolás andreadis

POEMAS EN CRUDO- 43 - LA NINFA INCONSTANTE

LA NINFA INCONSTANTE

si no fuera por el infinito
tampoco las paralelas
y aunque menos todavía las paredes
sólo las palabras
que ni siquiera

esas cosas que parecen flores
y que si no lo son es porque son abejas
en fin
esas cosas que parecen
que aparecen

claro
no tanto el paraíso como su pérdida
esa esfera cuyo centro ninguno
esa utopía
esa todas las partes

porque bueno
bien o mal
cómo escribir
sin que las palabras por su cuenta
por su gracia y sus grecias

es que hay que convenir
que multiplicar no es repartir
sí repetir lo negado
lo que se aja
el ojo

o sea el asa de una súplica o sueño
o sea la arrogancia de ese estar o avatar
como si cada sitio nos sitiara
nos situara
nos rechazara como

entonces si escribir fuera posible
y los versos diversos
y su infinito el sí mismo que así los enajena
cómo entonces negarse a la incesante luna no alcanzada
de un beso irrepetible y repetido pero multiplicado y repartido entre el uno y el otro y entre
los otros dos

constantino mpolás andreadis

POEMAS EN CRUDO - 42 - CUÁL ES EL LUGAR DEL POEMA

cuál es el lugar del poema
esa utopía
ese no hay tal lugar
esa parodia
esa historia
del ahora y aquí
de su ahora
y su aquí
¿una hojita que cae?
¿esa nube que pasa?
¿ese pájaro?
¿esa cuchara?
¿esa alcantarilla?
¿esa sed?
y qué son sus palabras
sino las tuyas
sólo que en él
y sólo las que lo hacen
y por ellas todas
no hay palabra
que no nazca de él
que no lo haga
nacer de él
junto con ellas
las que lo hacen a él
y las otras
las de todos los días
las que "hacemos"
todos los días
como lavarnos la cara
o ir a la oficina
en colectivo
o a pie
¿como un zapato
es el poema?
¿como un reloj
de pared?
¿como una pared
es el poema
que nos separa
de nosotros y de él?
que nos comunica
con los otros?
que hace que esos otros
sean él?
y que por él
seamos ellos
y por ellos nosotros
y por nosotros él?
leer el poema
es salir de él
como un conejo
de una galera
como una mancha
en el mantel?
y escribirlo es responder estas preguntas?
y leerlo es contestarlas por él?

constantino mpolás andreadis

NOTAS - FRANCISCO MADARIAGA

FRANCISCO MADARIAGA
Por fin encontré, con Bayley, mi Alberto Girri. Justo a tiempo demasiado tarde, se trata de don Francisco Madariaga. Notorio por su falta de notoriedad, el don que le atribuyo no nace de los muchos dones que me regala tanto.
Poesía de una picaresca neutra y épicamente caliente como un cántaro roto. Un cántaro que es el carozo de la luna es ese mendigo sediento de su rota sed.
Por la hendidura de la pluma de ese pájaro implume de una sola pluma se ven sus versos. Versos que se tocan con las manos y son invisibles al tacto del entendimiento.
No digo nada nuevo si digo que su idioma es el del corazón y los colores. Qué digo cuando digo que nos habla desde un volcán apagado como un león despierto al mediodía.
Yo digo lo que digo para intentar decir lo que no digo cuando digo que Madariaga es un poeta cimero y solapado como una flor marchita en la solapa de un dandy adolescente que ya pasó los setenta. Un dandy que nunca fue adolescente y que por eso, ahora, pasados los setenta, se pasea con una flor recién comprada en la solapa de su paraíso recuperado y fuera de moda por el centro de una ciudad extraña.
Es todo eso la poesía de Madariaga y por supuesto no es nada de eso sino todo. Como toda gran poesía que no es ni chica ni grande, la poesía de Madariaga no es otra cosa que una fruta recién mordida que siempre te manchará esa camisa nueva para siempre. Nueva y vieja pero siempre nueva, su poesía es tan vieja que se renueva con cada defunción del surrealismo eterno como Jarry caduco.
Yo soy de los que creen muy seriamente en las banalidades de Dadá. Tan pero tan seriamente que me río en la cara de los que se las toman en serio y me voy, sin vengarme para nada, a seguirme leyendo en Madariaga estas noticias frescas de lo que pasó mañana.

constantino mpolás andreadis

POEMAS EN CRUDO

41
la luna con su izquierda
como una luna a la izquierda de la luna
ella su izquierda
ella la izquierda
ella la izquierda luna
como una izquierda
como una luna
la luna
como la luna
con su izquierda
a su derecha
a la derecha
de la izquierda luna
con su izquierda
y su derecha
como si a la derecha
y a la izquierda
de la luna
sólo la luna
sola
sin izquierda ni derecha
como la luna
como una luna

constantino mpolás andreadis

POEMAS EN CRUDO

40
:pero cómo empezar
si al fin y al cabo
o mitad o abandono
cómo
empezar
sabiendo o no sabiendo
o saliendo y entrando
sin puertas ni ventanas
cómo empezar
con qué pie o qué semana
las cosas y sus días
sus viernes sus vencejos
sus coros y su estar
como loro o nostalgia
qué lugar en el mundo
o antología rota
en un trozo de azar
en un trapo sin nombre
como un trapo
como un trompo olvidado
cómo empezar
sin desnudar al mundo
delante de un espejo
o reírse en su cara
como un trapo o un pan
como un verso perdido
respirado
descubierto en sí mismo
pero en otro
su igual
ya no su semejante
ni siquiera su sombra
sino su nombre o mundo
como un trompo o un pan
o como retratado
por un charco
una mosca encerrada
en un frasco o un mar
como un pez o una hojita
como un árbol o un ojo
sin anteojos sin ojos
cómo
empezar

constantino mpolás andreadis