domingo, 30 de diciembre de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 19 - ARTE POÉTICA
ARTE POÉTICA
para fotografiarlos
ellos tienen que huir
no sólo de la cámara
sino de la foto no tomada
como si ellos
fueran la foto
de la que salen
y hacia la que se fugan
y entonces qué te queda
sino irte
con ellos o sin ellos
irte
como ellos
hacia esa foto
esas
aquellas fotos
aún o todavía
no sacadas
y sin embargo húmedas también
como tus ojos
cuando te mirás
en esas
en aquellas fotos
en las que sos
uno de ellos
uno más
entre ellos
que es así
como se fueron tanto
que ahora dónde están
dónde fueron a irse
mientras vos
turista de tus ojos
seguís sacando fotos como quien
ahora obsesionado en su tarea
se olvida no de todo sino sólo
de quién era ese él
quién es el que va y viene
con su cámara
con sus ojos
de él a él
de una foto a otra foto
como una foto más
como una foto
constantino mpolás andreadis
sábado, 29 de diciembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - A LAS RAÍCES DE ESA OREJA CORTADA
a las
raíces de esa oreja cortada
llegue el
puente volado de su lluvia
para
alcanzar la orilla de tus ojos
que desde
aquellas manos ahora miran
estas cosas
que nacen de tus manos
para
alcanzar la orilla de las cosas
nacidas de
esas manos y esos ojos
que hoy
nacen de los tuyos para verlas
constantino mpolás andreadis
viernes, 28 de diciembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - CON LOS OJOS REVENTADOS POR EL VIENTO
con los
ojos reventados por el viento
salimos a
la mar
por esa puerta
entramos
más adentro
con los ojos reventados por
la salida
pero el tesoro
nos fue
alejando de nuestras propias manos
las uñas de
la costa
desgarran
nuestras ropas y nuestras palabras con las
velas al viento de esa herida
clavamos la
bandera de conquista
en el pecho
del viaje
constantino mpolás andreadis
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poemas incompletos
jueves, 27 de diciembre de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 18 - ENTRE UN ZAR Y UN AZAR
entre un zar y un azar
entre un azar y un azor
un tal lucas
un altazor
desplumado como un pollo
o emplumado como una pluma
o desplumado como una pluma
o emplumado como un pollo
qué quiere decir viceversa
por favor yo ordeno
por supuesto siempre que me den la razón
o por lo menos una monedita
si ustedes quieren a babor o estribor
a sabor a sabiduría o a alcachofa
constantino mpolás andreadis
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un golpe de dados
miércoles, 26 de diciembre de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 17 - COMO UN NÁUFRAGO SIN CABEZA
como un náufrago sin cabeza
el mar tiene infinitos sombreros
el mar lo que nunca sabe es dónde está
el mar no es de agua
el mar es de mar
y naufraga como los violines
y va y viene como un barquito de papel
que parte de infinitos puertos
y sus ojos son también infinitos
y si es ciego es porque es ciego como el mar
y porque el mar casi nunca es el mar
y a veces es el mar pero otras veces nunca
por eso es que el mar no tiene tiempo ni historia
y como nunca está apurado siempre se anticipa a lo que le acontece
constantino mpolás andreadis
lunes, 24 de diciembre de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 16 - CUANDO SE LOS VUELVA A CONTAR ME GUSTARÍA QUE ME AVISEN QUE YA SE LOS CONTÉ
CUANDO SE LOS VUELVA A CONTAR ME GUSTARÍA QUE ME AVISEN QUE YA SE LOS CONTÉ
la fiesta terminó sin empezar
de otro modo
no sólo no hubiera habido una fiesta
sino que las fiestas no serían
no podrían
ser
otra cosa
que un engaño
un espejismo
ese engaño
ese espejismo
que las
fiestas
son
constantino mpolás andreadis
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las palabras y las cosas
domingo, 23 de diciembre de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 15 - LO FALSO DEL POEMA
lo falso del poema
es lo que lo hace verdadero
¿lo torna?
¿lo retorna?
¿como eco de sí mismo el poema?
¿como si el poema
lo falso
lo verdadero de él
fuera esa voz que no es de él
esa voz
que él duplica
y al duplicar falsifica
como si el original fuera ella
él?
¿el oído que la dice
como si ella
se dijera en él?
¿por él?
¿por esa voz
que no es la de él?
¿como ese eco
que es él?
¿como el eco de esa voz
que por él
es él?
constantino mpolás andreadis
sábado, 22 de diciembre de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 14 - NO CUENTA LO QUE PASÓ
no cuenta lo que pasó
sino sólo lo que va a pasar
lo que va a pasar de lo que pasó
lo que no pasa ni se queda
lo que pasará porque pasó
lo que pasará cuando pasó
lo que pasa en el momento en que lo cuenta
lo que lo inventa lo que lo recuerda
a medida que él recuerda lo que inventa
cuando cuenta
lo que cuenta
ni lo que pasó ni lo que va a pasar
ni lo que pasa ni lo que se queda
él cuenta lo que cuenta
constantino mpolás andreadis
viernes, 21 de diciembre de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 13 - BRUNELDA
BRUNELDA
no quería morirse en sus brazos
es que ya se había muerto tantas veces
que todas esas cosas la aburrían tanto
que era como si por ellas la aburrieran
ya no sólo esas cosas sino todas las cosas
y no sólo los hombres
empezaran a aburrirla
hasta sus axilas y sus falsos exilios
no tanto los de ella como los de ellos
la cansaban la hartaban como si no fuera la edad
ni la novedad ni toda esa
biyuterí de locuras sino
el amor con sus anillos y sus ritos
con sus anteojos y su lentitud cada vez más rápida
cada día como cada siglo
cada hombre o mujer como cada uña pintada
así y todo y como después de todo nunca se sabe
ella volvía a morirse en esos brazos o en todos
velludos afeitados afeminados o lascivos
pero siempre tan puros como impuros y apetecibles y abominables
como si se mirara en un espejo
y se viera en esas otras que la enmascaraban y la revelaban
y no sólo se sintiera ajena sino ella en ella
y transparente y como un muro que la apartaba de ella y la
encerraba en ella como si la libertad fuera un anzuelo y ese
anzuelo un pez y ese pez no el olvido sino la memoria o el
asco o la ilusión o ilusiones que alguna vez o nunca o tal
vez tantas veces o como siempre o ahora
constantino mpolás andreadis
martes, 18 de diciembre de 2012
LOS COSOS Y LAS COSAS - 4 - LA COSA ES QUE LA MITAD ES LA MITAD
la cosa es que la mitad es la mitad
y en eso es como si nos muriéramos de risa
y encima no me van a creer
aunque lo jure no me van a creer
y es que es tan cierto que no hace falta jurarlo
sería como jurar que un día como tantos uno se va a morir como si nada
como si siguiera viviendo
como si se apagara la luz
y estas cosas si se las cuento es porque cualquiera lo sabe
no digo ya el nombre de los pájaros y de las plantas
pero quién no sabe lo que es un pájaro y lo que es una planta
es así como hasta el poema que uno escribe no es otra cosa que
una mitad
todas las cosas no hay cosa que no sea una mitad de ella
y cuando uno se muere como un pájaro una plantita un espejo ahí es
cuando nadie se da cuenta que le falta algo y que ese algo no es otro
que uno mismo no tanto el muerto sino los que siguen viviendo
constantino mpolás andreadis
lunes, 17 de diciembre de 2012
LOS COSOS Y LAS COSAS - 3 - CUÁL ES LA DIFERENCIA
- ¿cuál es la diferencia entre el jabalí y la jabalina?
- el sexo de los ángeles
- ¿llamás ángel al jabalí?
- no, llamo ángel a la jabalina
- sólo que el ángel es masculino y la jabalina femenina
- las palabras son engañosas
- es cierto, pero también es cierto que las palabras no mienten
- ah, las palabras
- está bien, pero sin las palabras no hay jabalí ni jabalina
- ¿no hay ángeles tampoco?
- ángeles sí, pero lo que no hay es ángel
- eso no es más que un juego de palabras
- ¿y qué otra cosa son las palabras que un mero juego de palabras?
- ¿un mero juego?
- bueno, está bien, un juego de palabras
- ¿no es lo mismo?
- sí, sólo que la diferencia son las palabras
- ¿las palabras se pronuncian a sí mimas?
- sí, aunque sólo cuando alguien las pronuncia
- entonces el que las pronuncia es un instrumento de ellas?
- sí, pero cuidado, sin ese instrumento no hay palabras
- tampoco jabalí ni jabalina?
- por supuesto, ni jabalí ni jabalina ni ángeles
- y el ángel?
- el ángel es anterior a las palabras y al que las pronuncia, y es
anterior a las palabras y al que las pronuncia porque nace de
las palabras y del que las pronuncia
- ...
- de otra manera: el ángel hace posible las palabras y al que las
pronuncia, naciendo de las palabras y del que las pronuncia
- ...
- más claramente: sin las palabras y sin el que las pronuncia no
hay ángel
- ...
- o mejor: el ángel no sería el ángel sino a lo sumo un ángel, un
ángel entre los ángeles y los jabalíes y las jabalinas, un mero
ángel, un mero jabalí, una mera jabalina
constantino mpolás andreadis
domingo, 16 de diciembre de 2012
LOS COSOS Y LAS COSAS - 2 - CHESTERTON
CHESTERTON
una prosa tan brillante que no parece una prosa ni una rosa. y si no parece una prosa ni una rosa es porque no es ni una prosa ni una rosa sino una gota de rocío sobre una rosa: una gota de rocío que hace de la rosa esa gota de rocío que sobre la rosa es la rosa. y es como si la rosa no fuera la rosa que es sino sólo esa gota de rocío que sobre ella es ella: la nueva, la incesante rosa, la que hace que esa gota de rocío que la hace sea ella. y no sólo ella sino una gota de rocío. esa efímera gota de rocío por la que la rosa es eterna. y no sólo eterna sino ella, incesante y fugaz como una gota de rocío. y siempre reciente como ella. y siempre nueva y la misma y otra. y siempre ella, por ella y por las otras. y no más que una gota de rocío ni menos que una rosa
constantino mpolás andreadis
sábado, 15 de diciembre de 2012
LOS COSOS Y LAS COSAS - 1 - CONVENGAMOS
convengamos
vamos a suponer
que no hay canon
que las cosas son como son
que exemplo
no es lo mismo que ejemplo
¿cómo se escribe méjico?
¿cómo se pronuncia
tampoco el arte
es una pipa
ni una pipa ni el arte
son
una
pipa
entre magritte
y duchamp
la diferencia
el puente
el hilo roto
el nudo
es el ajedrez
no es el ajedrez
como no basta un golpe de dados
para abolir el azar
es suficiente
un mallarmé
un henry james
un kafka
para que chesterton
sea a borges
lo que borges
a un par de textos de carriego
por supuesto
que no vaya a ser cosa
que le vayan a hacer caso a estos versos
a estas cosas
constantino mpolás andreadis
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viernes, 14 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 29 - CUANTO MÁS IMPERFECTO MÁS PERFECTO
cuanto más imperfecto más perfecto
el poema no aspira a la perfección sino al ridículo
pero claro el poema es a pesar del poema
y la poesía que no es otra cosa que el poema es como el poema
un paso en falso
si la poesía llega más lejos que el poema
es porque el poema es su aquí y ahora
sólo que ese aquí no está aquí
y ese ahora no sólo es siempre sino su mañana y su pasado
de otra manera el poema es el presente de la poesía
y si es ella es porque ella nace de él
en la medida en que es él quien nace de ella
y si no hay poema que no sea su criatura
es porque la poesía es un espejo
en el que el poema se duplica y al duplicarse hace de ella su
reflejo que es él
constantino mpolás andreadis
martes, 11 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 28 - EL POEMA
el poema
es exterior a él
o sea
es dos poemas
infinitos poemas
pero siempre dos
o sea uno
como el sí y el no
esa hendidura
esa lábil frontera
ese río
o tornadiza nube
o estrella fría
o cuerpo en llamas
es el ojo o la hoja
el espejo o el oro
de esa distancia o cero o infinito
que lo separa de él
de su afuera y su adentro
de ese afuera
que es él
y de ese adentro
o centro de esa esfera
esa burbuja
esa espera
que hace de él
el esperado
no sólo lo que es
sino ese otro
esos otros
que si nacen de él
es para hacerlo
ya no sólo inasible
sino imposible
sin ellos
sin esos otros
sin ese otro
que lo refleja
y al reflejarlo
no sólo
se diferencia de él
sino que siendo
ese otro que es
no es otro que ese otro
esos otros
que son por ellos
lo que son por él
por ese otro
que por él es él
constantino mpolás andreadis
lunes, 10 de diciembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - SU RUECA
su rueca
casi copa
casi también
paisaje
que bebe
hasta las heces sus colores
de la mano
del pintor que lo olvida
para
olvidarse
para que el
paisaje lo pinte
desnudo de
colores
sobre un
fondo de adioses que es espejo
del
encuentro fugaz
de tanta
huella
que todo lo
revela
que lo
esconde
detrás de
tanta sed
hacia qué
labios
constantino mpolás andreadis
domingo, 9 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 27 - TEXTOS 4
TEXTOS 4
hay que volver al arte por el arte. por supuesto y tan claro que a
partir de dadá. es cierto que el surrealismo fue un espejismo: un desierto y
una prédica en el desierto. lo que quiero decir es que cuándo vamos a
convencernos de que norteamérica existe. que la literatura no se terminó con
faulkner. que hemingway fue el maestro de la literatura de este siglo que
empezó con freud. si la cucaracha de kafka fue el dublín de joyce, de lo que se
sigue burlando gómez de la serna es de la seriedad de la historia. si ustedes
me permiten: esa risa glotona se prolonga en la literatura de cela. morelliana:
los que faltan están tan presentes que los nombrados sobran como si macedonio
hablara
constantino mpolás andreadis
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la historia,
la poesía
sábado, 8 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 26 - CÓMO IBA A SER UN POETA
cómo iba a ser un poeta
si ya era un poeta
si ya era el poeta que iba a ser
y entonces
para qué escribió lo que escribió
para qué necesita un poeta
escribir lo que escribe
si ya es
el poeta que es
por qué entonces
a quién se le ocurre escribir
lo que ya
fue escrito
lo que aún
sin ser escrito
la presencia
del poeta
tan sólo
con su presencia
aún
lo que todavía
no ha sido escrito
está escrito
¿primero el poema
sólo después el poeta?
o tal vez
y eso es todo
sólo el poeta
nada más que el poeta?
el poeta
hace innecesario al poema
es decir
hace innecesaria su escritura
la escritura
del poema
si los poemas
se escriben
si los poemas se continúan escribiendo
es porque aún
no ha nacido el poeta
que escriba
esos poemas ya escritos
esos poemas
que se continúan escribiendo
y que el nacimiento
del poeta
no sólo
los hará innecesarios
tan innecesarios como son
sino que hará
de ellos
lo que ellos
son
palabras que buscan la poesía
palabras que se buscan en la poesía
no sólo
incesantemente
sino sólo
vanamente
e inocentemente
e innecesariamente
estas cosas
sólo las sabe el poeta
es decir
cualquiera de ustedes
y entre ustedes
y también sin saberlo
no sólo el poeta
no sólo cualquiera de ustedes
sino todos
y entre todos
vos
el poeta
que por vos
y con vos
nacerá
en cada uno
y será
por cada uno
ese único poeta
que sos vos
constantino mpolás andreadis
viernes, 7 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 25 - ¿MARX ES MARX?
¿MARX ES MARX?
no hay nada más aburrido que el socialismo
no hay nada como cortarle la barba a marx
¿marx o menos?
ahora o marx
¿marx es menos?
¿menos es marx?
el socialismo mejora cuando se lo escribe con ese
con v de vaca el socialismo es la india
con b de burro el socialismo es voraz
cuántos muertos costará el socialismo todavía
en toda revolución socialista se mueren más pobres que ricos la proporción es una noche por mil días sólo que el socialismo no pasa de los 70 las estadísticas mienten sólo que la verdad no es una sola tú crees que me matas yo creo que te suicidas no hace falta ser demasiado vivo para no estar muerto no jures por marx leélo la tontería de los juramentos un tal blas pascal así y todo la vida continúa ¿marx está muerto? ¡viva marx!
constantino mpolás andreadis
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jueves, 6 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 24 - QUÉ ESTÁS PINTANDO
-qué estás pintando
-ese árbol de ahí
-y para qué lo pintás si ya está ahí
-pero ese árbol que pinto yo no lo pinto ahí
sino aquí
-ah
-y cuando termine de pintarlo me lo llevo
-¿a ese árbol de aquí?
-no, a ese árbol de ahí
-ah
constantino mpolás andreadis
lunes, 3 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 23 - QUÉ PODEMOS HACER
qué podemos hacer
sino seguir escribiendo
nuestros poemas
como si nada
por si las moscas
y los borges
por esas cosas
que aun merecen respeto
que no nos lean
ni nos otorguen
el nobel o el cervantes
no viene a cuento
dejémoslos con sus muertes y sus vidas
nosotros no fuimos hechos para el elogio ni para
el recuerdo
para nosotros
la literatura
es un juego
demasiado serio
donde la consigna
es sonreír
dejar pasar las cosas
escribiendo
nuestros poemas
no son banderas
son copas o cucharas
sencillamente versos
nosotros aspiramos a lo sumo
al himalaya de una mano o un beso
incorregiblemente románticos
damos la vida
por un verso
por esa cosa que no vale nada
que no cambia al mundo
sino el color del cielo
nuestra meta es que el cielo siga siendo azul
somos decididamente pantagruélicos
y gatopardistas al revés
es decir celebramos el tiempo
combatiéndolo con palabras y con actos
rompemos los espejos
no sabemos lo que queremos ni lo que decimos
pero sabemos que llega un momento en que faltarle
el respeto a una
mujer es no faltarle el respeto
constantino mpolás andreadis
sábado, 1 de diciembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 22 - LAS MUSAS
LAS MUSAS
no sólo no le escribe
sino que ella no le responde esas cartas que no le envía
él entonces se pone su traje de novia
el de ella
y en lugar de mirarse en el espejo
se mira desde su ventana
y ve pasar lo que no ve
y a la única que puede ver es a ella
si la verdad es que no la conoce
también es verdad que la verdad es ella
la única verdad es esa mujer tan hermosa
que sólo puede ser comparada con ella
que todo hay que decirlo no es tan fea como para no ser tan bella
por lo menos
tan bella como es
tan ella
como tampoco es
salvo en ese espejo en el que él no se mira
porque lo que teme es perderla
y es entonces que para no perderla
escribe esas cartas que no le escribe
y escribe esos poemas que tampoco escribe
para que ella al no leerlos los escriba
ya no
como si fuera él
sino como si ella fuera ella
y sus poemas por ella fueran ellos
y por ellos fuera él el que los escribiera para ella
constantino mpolás andreadis
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viernes, 30 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 21 - DESHILACHADO
deshilachado
como una rosa caníbal
como un sombrero
como un cisne
como ropa puesta a secar
al viento de una sonrisa
y el sol es una nube
y el cielo el lomo de un tigre
un lomo que es un mantel
y una mesa que es un vaso
donde las moscas se abrigan
y la araña es de hielo
no hay novias ni solteros por ninguna parte
hay bigotes colgados de una percha
y hay manchas de vino
y hay manchas de rouge
también hay mujeres olvidadas
como paraguas o bolsillos
y la luna es una araña al acecho
y la luna es la mosca
una misma palabra
dice cosas distintas
como un espejo
la palabra es neutral como un espejo
cuidado con la sonrisa de los neutrales
mucho cuidado con esa flor en el ojal de nadie
cada paso es el ojo de la cerradura del siguiente
sólo que cada paso es el que se deja atrás
el camino es la huella
y esa huella es el futuro
el hilo roto del horizonte
ese nudo esa nada ese todo
pero la fiesta
también se acaba
y las luces se apagan
y hasta los que no vinieron se cansaron de esperarnos
y se fueron con
nosotros
hasta mañana
ésa es la única verdad
hasta mañana hasta mañana
la eternidad es una despedida y un saludo cortés como
un cepillo de
dientes
jueves, 29 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 20 - MERCADOS
MERCADOS
entre la oferta y la demanda
el poema es un pájaro de lujo
no inferior a una cucaracha
el poema es un hábito como tantos otros
pero claro por supuesto el poema tampoco es la continuidad de
los parques
como un gato
o un paraguas
el poema es una araña como penélope no es una corista
y aunque como beatriz y dulcinea
el poema es tan aldonza como alicia
si se lo escribe y ya que se lo escribe
es porque la memoria no alcanza
ni la memoria ni el olvido son suficientes
para que el poema no sea lo que es un poema una cosa que
no se compra ni se vende y aunque mucho menos se regala
el poema se conquista como se conquista a una muchacha
exactamente como se conquista a esa mujer que nos
deslumbra desde un afiche publicitario o desde una pantalla
de cine
constantino mpolás andreadis
miércoles, 28 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 19 - BORGES
BORGES
todo lo que escribe es substancial
incluso cuando se repite como se repite
todo lo que escribe parece nuevo
no dicho por primera vez sino cada vez
distinto e irrepetible y siempre lo mismo
como si él más que el escritor fuera el lector
su lector y el lector de un texto ajeno
del que él se apropiara como si fuera suyo
como si al escribirlo y repetirlo lo hiciera suyo
no sólo suyo sino sólo de él
y de los otros y de todos
como si al escribir lo que escribe
lo que repite lo que traduce
no hubiera primera vez ni última vez
sino una vez y otra vez y otra vez
y cada una de esa veces la única
la suya la que su escritura nos revela
como si lo que dice fuera cierto
constantino mpolás andreadis
martes, 27 de noviembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - PARECE UN POEMA TRADUCIDO
parece un poema traducido de una lengua no hablada todavía una lengua que espera ser fundada fundada y difundida y corrompida por un poema que bien puede ser éste que es mera traducción falaz espejo de esa lengua futura que ahora nace de esa lengua futura que ahora ha muerto para abrir un camino para quemar las naves para que finalmente este poema sea leído en su lengua original a través de esta pobre traducción sólo gracias a ella
constantino mpolás andreadis
sábado, 24 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 18 - EMERELDA
EMERELDA
el vestido la rodeaba como una sonrisa
la encerrada en una sonrisa
la enterrada en un muro
¿la enamorada del muro?
¿la loca de la casa?
¿un crimen?
¿una cópula?
¿una capa?
¿una espada?
como olvidada de su vestido
como si su vestido la olvidara
se desnudó
se peinó
se miró en el espejo
se descubrió
cerró los ojos
y cantó
como si su canto la vistiera
como si la empezara
como si la recordara
como si ella
fuera ella
como si ella
siguiera siendo ella
cerró los ojos
y cantó
como si su canto fuera un espejo
como si su canto fueran sus ojos
cantó
desnuda o vestida
cantó
muerta o viva
cantó
reciente o resurrecta
cantó
como si no estuviera muerta
cantó
como si su vestido fuera el muro
cantó
como si su desnudo fuera el muro
cantó
como si se riera de sí misma
cantó
como si el muro fuera ella
cantó
como si su canto fuera ella
cantó
como si no fuera tan eterna
cantó
como si su voz fuera su canto
cantó
como si se inventara muerta o viva
cantó
como si no estuviera
ni muerta ni viva
cantó
como si su canto nos soñara
cantó
como si la verdad fuera mentira
cantó
como si ya no hubieran
verdad ni mentira
y como si su canto
fuera un canto
o una flor
o el día de mañana
ella
la enterrada en el muro
la enamorada del muro
la loca de la casa
cantó
como si su canto fuera un canto
y como si al cantar no cantara
cantó
más allá de la verdad y la mentira
de su verdad
o su mentira
cantó
constantino mpolás andreadis
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 17 - A MARIO TREJO
A MARIO TREJO
depilatoria dice y transitoria
la palabra se pierde en paranoica
sin sentido porque así es la rosa
sin por qué ni sentido ni rosa
como el sí que en el no no se declama
sino que como acaso transparencia
se deja ver y aunque sólo en otra cosa
en ella no se afirma ni se niega
sino que transitorio o fugitivo
si gana territorio no conquista
nada que no sea una bandera
ya común como anónima es la piedra
y hermoso es el caballo como abierto el camino
de unos ojos que ven lo que se lee en su lengua
y es eso no el sentido ni tampoco su exceso
sino la exactitud de la ola en la arena
o como si ahora el mar no fuera su memoria
sino un pozo o un paso que así se recupera
y en sí mismo duplica lo acaso conseguido
no sólo sin saberlo como así reflejado
en cada signo o paso cuya sed lo eterniza
en el otro o los otros tan suyos como ajenos
y nuevos y gastados y nuevamente eternos
como el agua y las manos que se lavan en ella
como si fueran ellas el cauce no cambiante
que sin cesar es otro como el agua o las manos
en que el agua se lava como manos o estrellas
y sigue siendo el agua indiferente a ella y a las manos y al
cauce y a las otras estrellas
constantino mpolás andreadis
viernes, 23 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 16 - LOS CUENTOS DE HADAS
los cuentos de hadas
son cuentos de terror
y los buenos cuentos de terror
son cuentos de hadas
la poesía es hacendosa
y deliberadamente haragana
no es hombre ni mujer
es un caballo
es una luna comiendo una naranja
no tiene tiempo
pero tampoco espacio
si se la pasa todo el día en la cama
o lo que es lo mismo
en una silla
con un libro en la mano
y despeinada
pero hay príncipes azules
y princesas rusas
de otra manera
la poesía lo que no tendría es alma
no iría a la iglesia
no se pintaría los labios
no iría al mercado
no se lavaría la cara
no nos estaría hablando en este momento
no nos estaría pidiendo una moneda
no nos estaría hablando en este momento como si nada
no nos estaría pidiendo una moneda en este momento como
si nada
miércoles, 21 de noviembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - EL POETA CON SU SALTO MORTAL
el poeta con su salto mortal
con su
saltito con su librito
quién va a
escucharlo quién va a velarlo
quién va a
envidiarlo si no es él mismo
con su
saquito con su saltito
su
muertecita y su librito
yendo y
viniendo
hasta
gastarse
hasta ser
uno
con el
camino
constantino mpolás andreadis
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poemas incompletos
martes, 20 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 15 - PALABRAS COMO SER
palabras como ser
abejas del idioma
excesos o caricias del conocimiento sin fondo
como si la verdad fuera una mano
como si su árido destino fuera la novedad de su avidez
ese dolor o rumor que la arracima en oros o latines
como si látigos o uñas
como sin ojos
como el qué más da de aquel parís sin nombre
pesado y especioso pero niño y azul
como un colectivo ruidoso y atestado
sus dublines del sur sus buses sus obuses
y así a pesar de todo y sin embargo y siempre
el cliché de las calles o el turismo del alma fotogénica y muda
constantino mpolás andreadis
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lunes, 19 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 14 - NO QUIERAN SABER CÓMO LE QUEDABA
y qué importa ahora
cómo fueron las cosas
también los abalorios
del velorio del solo
claro por supuesto sidney west
claro que sidney west aunque tampoco
el corazón es un cazador solitario
la balada del café triste
frankie y la boda o tal vez o al
fin de cuentas no
fuera para tanto pero en
fin dónde estás dónde
están ¿no hay nada que no sea
elegía? ¿no hay texto que no sea
un poema?
constantino mpolás andreadis
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domingo, 18 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 13 - TRAJE DE LUCES
TRAJE DE LUCES
donde nosotros decimos carcamán
los españoles dicen carcamal
por qué no carcabién
y por qué no carcawoman
y por qué no carcaj
o carcajada
o mujer ajada
o mujer soñada
o mujeres que vuelan como violines
montadas en elefantes o en ellas
dibujadas por sus propias caricias
como espejos o piedras
como lunas de sal
como lunes de sol
como lágrimas o llaves
como húmeros
o números
o calidoscopios
o jueves
como si
como tampoco
como todavía
o primer paso
o séptimo velo
o próxima estación
o última thule
como aquél que ha escalado el himalaya
y se da cuenta
cae en la cuenta
que ha tocado fondo
y que no hay más allá
y entonces vuelve
vencido
y así y todo sonríe
con una sonrisa forzada
y eso es la poesía
y el arco y la flecha
y el agua y el vino
y laurel y hardy
y oscar wilde
constantino mpolás andreadis
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sábado, 17 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 12 - COMO JUGAR AL GRAN VUELO DE VOLAR
como jugar al gran vuelo de volar
a la silla o al juego de ese vuelo
lo sin cabeza ni pájaro del juego
o como si sin uñas y sin vuelo
como si sólo en relámpagos volar
no sólo lo imposible de ese juego
sin pájaro o cabeza ese volar
sin reglas como silla o como fuego
sin límites o reglas el volar
las vueltas o las lunas de ese fuego
de ese juego o cabeza del volar
de ese vuelo de ese cielo
como puente un relámpago el volar
sin orillas y sin alas hacia el vuelo
constantino mpolás andreadis
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viernes, 16 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN-11-A OLIVERIO GIRONDO
A OLIVERIO GIRONDO
celebré celebraré celebro
no sólo lo oliverio que serías
sino el oliverio que sos
el ruidoso caballero andante
que por la calle florida
iba y venía en elefante
sobre las cuatro patas de la rima
y no era sólo por su libro
sino porque si no no serías
el niño que fuiste y que sos
y que serás todavía
cuando envejezcas como el sol
y como las postales queridas
que te mandabas a vos
y que vos no las recibías
sino que las dejabas ahí
en ellas mismas repartidas
a tanta gente que tampoco
porque entonces cómo podrías
cómo te hubieras muerto de repente
cómo no fuiste ese día
a la peluquería o a la luz
de esas vidrieras que te repetían
y que te gustaba mirar
escribiendo tus versos o tus días
que adónde fueron a parar
cuando aún o tal vez todavía
cómo vas a escribirlos cuando ya
no sólo están escritos por tus manos queridas
sino que tus ojos los leerán
con los ojos que cómo podrían
leerlos cuando vos ya no estás
cuando entonces te fuiste y no volviste
a tu risa que aún o todavía
te espera como si fueras a venir
no a volver sino a nacer cualquier día
de éstos o de aquéllos o tal vez
cuando pasen tus versos o el tranvía
que seguramente tomarás
hoy o cualquier otro día
un día como tantos y también como hoy
un día inolvidable como todos los días
constantino mpolás andreadis
jueves, 15 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 10 - A J. G. BALLARD
A J. G. BALLARD
como granos de arena
los pájaros o flores que cantaba
como castillos
como luces de arena
lo cierto es que no era
ni una mujer ni un hombre
era un dios una diva de arena
como castillos
como luces
su canto la ceñía
como un amante transitorio y viejo
casi sin fuerzas
salvo ella
ella como la fuerza de su canto
la novedad
de su canto monótono y eterno
¿como ella?
¿como él?
¿como sonrisas o cuerpos saliendo de una cara?
¿ya casi calavera la cara
como vida por vivir sus ostensibles huesos?
¿como huso ese hueso
esos huesos?
¿como hilo feliz
o paraíso al uso?
¿como moda?
¿como hábito?
¿como hálito?
¿su voz el aire que en ella se respira?
¿su voz
no otra cosa que el canto?
¿ella poseída por su canto?
¿ella el silencio de su canto?
¿y su canto
la voz que canta
cuando ella canta
si pájaros espejos
si arena mariposas
si flores huesos?
¿ella
el hilo y el huso?
¿ella
el asa y el vacío?
¿el cántaro?
¿el hombro?
¿lo desnudo y lleno?
¿lo cautivo y libre?
¿la belleza?
¿lo bello?
¿como una calavera?
¿como una rosa?
¿como un castillo?
¿como un principio?
¿como un príncipe
o una princesa?
¿como un substantivo?
¿como un adjetivo?
constantino mpolás andreadis
miércoles, 14 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 9 - NO SÉ SI ES EL MEJOR NOVELISTA
no sé si es el mejor novelista
lo que sé
es que no hay otro como él
y lo que quiero decir
y no lo sé
es que no hay otro que sea
no igual
sino superior a él
(tal vez lo que quiero decir
lo que estoy queriendo decir
es que él es el único novelista que lo supera
el único
que es
o puede ser
superior a él)
sólo que esto no es un elogio
ni una verdad
ni un juicio
esto es o quiere ser un poema
ni más ni menos
que un retrato "realista"
con todo lo que tiene ese término
de verdadero y de falso
constantino mpolás andreadis
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martes, 13 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 8 - SI TODO VERSO SÓLO ES EN EL SIGUIENTE
si todo verso sólo es en el siguiente
es porque su punto de partida
es el poema que no es todavía
y que no siendo el que es lo sucede
y aunque no sólo en cada verso lo sucede
es porque sólo se sucede a sí mismo
y es en el verso donde esto sucede
en cada verso pero también en todos
y sólo y sobre todo en el siguiente
en ese verso no escrito que lo anuncia
si en el poema tampoco sólo en él
sino en él y en aquél que lo antecede
y aunque tampoco eso es aún el poema
sólo por eso es que el poema es él
constantino mpolás andreadis
domingo, 11 de noviembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - HACIA SÍ MISMOS PARTEN DE SÍ MISMOS
hacia sí mismos
parten de sí mismos hacia ninguna parte parten hacia todas las partes porque
todas las partes están adentro de sí mismos que estando afuera están adentro de
todo de lo que los rodea de lo que los abraza de lo que los hace estallar en un
abrazo más allá de sus brazos un abrazo que quema como la mordedura de un perro
rabioso un abrazo que quema las naves de sus brazos que ya son otros brazos y
los mismos que son todas las cosas que son todas las partes esa ninguna parte
adonde llegan para alcanzarse sin alcanzarse pero para volver a empezar para
seguir viviendo
constantino mpolás andreadis
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sábado, 10 de noviembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - BRUSCAMENTE ENCENDIDA POR MIS MANOS
bruscamente
encendida por mi
s manos ya
soy el perseguido la p
ersistencia
de una persecución
imposible
la iglesia de cenizas de
la posesión
la silenciosa música de una flor abierta
como esa
mano que para dispersarnos
nos une en
un adiós que nos devuelve
vacíos de
nosotros pero llenos
de lo que
nos espera o nos persigue
a nuestra
soledad alimentada
por la fe
en el reencuentro
constantino mpolás andreadis
constantino mpolás andreadis
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viernes, 9 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 7 - BERLINA O MONJA DE SUS HONDAS HACHES
berlina o monja de sus hondas haches
piedra tal vez o río de sus nuncas
lo estuoso del peruano sus tahonas o ripios
el porque sí el porque no el porque ni de esos porqués o
troyas o caballos
o como si el amor y la poesía
o sea el dolor en carne ajena o propia
ese mensaje o menaje u homenaje
la u con su utopía o mascarita o pájaros
como si unir o puente
como si herir o mano o herramienta
ese mudo mañana tan callado
ese ciempiés o aquella escolopendra
los cuervos y las cuervas de sus ojos fecundos
es decir lo mirado o como si lo visto fuera el aún del ojo
constantino mpolás andreadis
jueves, 8 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 6 - PATRICIA HIGSMITH
PATRICIA HIGSMITH
una prosa misteriosa como una silla
no como un sillón historiado
sino como una lengua o una oreja
es como si la prosa fuera la trama
y la trama una silla un sillón una oreja
escribe como si se mirara en el espejo
y el espejo la despeinara todavía más
haciéndola parecer no sólo más fea de lo que era
sino tan atractiva como puede serlo una escoba
que se esconde detrás de una puerta
como una oreja demasiado grande
detrás del pelo desordenado y útil
es como si su prosa fuera ella misma
viéndose venir con una muñeca en los brazos
y con los labios pintados como una mujer de la calle
y eso era precisamente lo que ella era
una muchacha que se encerraba en su casa
para escribir esas cosas que se escribían solas con
esa prosa transparente como un papel de diario
o una ventana con los vidrios rotos
y esa muchacha vivió hasta un poco más de los
setenta
y las cosas que escribió permanecen como las sillas
y las cucharas y las estrellas y la luna
constantino mpolás andreadis
miércoles, 7 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 5 - O DISTANCIA IMPERFECTA
o distancia imperfecta sus anteojos
u horizonte menguante su mirada
no ver sino los guantes de ese espejo
que si la retrataba la empezaba
no en ella como acaso solamente
en otra que no fuera ese costado
en que como una herida o un reflejo
ella entraba y salía desprendida
del texto que escribía su figura
como narrada en lo que la mentía
inventándola nueva a cada paso
o huella si borrada ya indeleble
como sus ojos ciegos que la hacían
ya no sólo ser ella sino todas
las que entonces no era aunque tampoco
la que era absoluta en su modelo
constantino mpolás andreadis
lunes, 5 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 4 - HISTORIAS
HISTORIAS
cuando atravesaron la puerta
la iglesia se derrumbó
nunca se supo
si entraron o salieron
si murieron
o están vivos
si siguen siendo inmortales
como eran y son
de ellos
sólo quedó la iglesia derrumbada
esa iglesia
que un grupo de turistas fotografía
como si quisieran agregarle eternidad
a los muertos
o a los vivos
que entraron
o salieron de ella
y que fueron
a su modo
la eternidad de esa iglesia
que sus ruinas sostienen
como una cruz
ante los ojos
neutrales
de las cámaras
y de esos hombres
que se miran
en ella
no sólo
sin saberlo
sino
como si fueran
aquéllos
que alguna vez
entraron
o salieron
por esa puerta
que los vio
entrar
o salir
vivos
o muertos
por ella
constantino mpolás andreadis
sábado, 3 de noviembre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 3 -SE VINO CON SUS COSAS
se vino con sus cosas cosas como zapatos viejas fotografías jabones o
abanicos o pañuelos es que le gustaban las carteras tenía una sola una
o dos supongamos que tres o dos o una pero zapatos los zapatos sí
que eran millones y sin embargo ahí amontonados parecían postales
almohadones botones medias uvas como si no fuera una mujer
sino un armario un cajón una peluquería un afiche o un espejo roto
así y todo reía con sus labios pintados con sus uñas prolijas o
desprolijas con su pelo recién lavado como si chorreara todavía
como si toda ella fuera un cántaro y su pelo un hombro un hombre
que la espiara por el ojo de la cerradura como si ella se desnudara
para él y ese hombre no fuera yo ni ella ni yo sino yo esperándola
como si mi corazón fuera un conejo y mi razón el día en que vendría
en que aparecería con sus cosas con sus dibujos y su pelo con sus
zapatos y su orgullo como si no me hubiera abandonado como si
me esperara como yo la espero cuando ella vuelve y le sonríe a otro
y ese otro soy yo yo que la espero como si fuera a regresar como
si no acabara de entrar como si nunca se hubiera ido como si las
cosas que dejó fueran ella ella volviendo ella entrando con su pelo
y sus cosas con su risa o sonrisa y su pasado y como si ese pasado
me excluyera como si sus dibujos fueran de ella como si yo no
fuera más que un trazo una cuenta una factura una valija una
cartera un zapato un tranvía un taxi una vidriera un hombro
un cántaro
constantino mpolás andreadis
viernes, 2 de noviembre de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - COMPOSICIÓN
COMPOSICIÓN
el pintor
pone a la
modelo en su lugar
en el lugar
de la modelo
es decir
en el
centro mismo del cuadro
donde el
pintor la recibe
con los
brazos abiertos del color
para que la
modelo lo reciba
con los
brazos abiertos de los ojos
del hombre que
la mira
con los
ojos de la modelo que lo mira
para poner
al pintor en su lugar
es decir
en el lugar
del hombre
que mirará
ese cuadro
con los
ojos del pintor que se han ido
detrás de
la modelo
que nacerá
cuando el pintor la alcance
con los
ojos del hombre
que se
cierran ahora para ver
el cuadro
terminado
constantino mpolás andreadis
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miércoles, 31 de octubre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 2 - EL POEMA ES LO INMÓVIL DE LO QUE SE MUEVE DE ÉL
el poema es lo inmóvil de lo que se mueve de él
el poema es lo inmóvil de lo que se mueve por él
el poema es lo inmóvil de lo que se mueve con él
como un espejo que fluye como un río
el poema es el fuego de su reflejo en él
si no fuera por el poema
lo intraducible del poema no sólo sería su original sino
solamente sus plagios
el poema es el que hace que su traducción sea posible
para ser escrito
el poema debe ser traducido a su lengua
por el poema
es que su traducción es anterior a él
el poema es el idioma al que debe ser traducido no sólo
para ser leído sino sobre todo para ser escrito / todo
lo demás es lectura / el poema es su lectura tan sólo
en la medida en que su lectura no sólo es su escritura
sino su traducción al idioma de su escritura que si es
la lengua de todos es porque sólo es la lengua de todo
aquél que lo lee / por su lectura es que la lengua del
que lo lee no sólo es la lengua del poema sino que
sólo es la suya mientras lo escribe o lo lee
el poema puede ser leído en cualquier idioma que no
sea el suyo
constantino mpolás andreadis
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martes, 30 de octubre de 2012
POEMAS PARA MIRAR POR LA VENTANILLA DEL TREN - 1 - NINGÚN SASTRE LO ACEPTARÍA PARA MANIQUÍ
ningún sastre lo aceptaría para maniquí
así y todo era el modelo perfecto
tan perfecto como leda o safo
pero menos perfecto que sí mismo
no quiero decir con eso
que él
no fuera ella
sí
por supuesto
él
era ella
en una vidriera
o en la calle
incluso
en un colectivo o en un taxi
él
era ella
o sea
el modelo perfecto
es decir
ese alguien
que nadie aceptaría para maniquí
y menos un sastre
mucho menos un sastre
este poema tampoco es un poema
no vayan a creer ni a pensar
este poema es a lo sumo un maniquí
un modelo
tan perfecto
que nadie aceptaría como modelo
ni como modelo
ni como maniquí
constantino mpolás andreadis
lunes, 29 de octubre de 2012
POEMAS PARA SER ESCRITOS CON SUS OJOS - 6 - ALICIAS
ALICIAS
todos los ojos lo
miraban como si fueran
espejos sólo que
no eran espejos sino tampoco
ojos ni ojos
ni espejos los muñecos no
tienen ojos los ojos de
los muñecos
no son ojos ni espejos ¿pájaros?
¿hojitas? ¿cucarachas? ¿tenedores?
y entonces cómo es que lo miraban? cómo es que lo miraban
como lo miraban? bueno a él
no lo iban a preocupar unos ojos que no eran ni
ojos ni espejos ni tenedores ni cucharas ni "calcetines" ni
uñas ni cucarachas ni pájaros ni hojitas no eran más que
los ojos de unos cuantos muñecos y la muñecas y los
muñecos no tienen ojos lo miraban eso sí pero cómo
podían mirarlo si sus ojos no eran ojos ni espejos ni
pájaros ni cucarachas ni cucharas?
constantino mpolás andreadis
domingo, 28 de octubre de 2012
POEMAS PARA SER ESCRITOS CON SUS OJOS - 5 - Y ENTONCES UNA VEZ ME MORÍ
y entonces una vez me morí
pero otra vez no me morí
sino que viví y viví
y no sólo por primera vez
y no sólo cuando me morí
sino recién cuando viví
cuando empecé sin empezar
no a recordar sino a vivir
contra la muerte y su verdad
tan enemiga de sí
como madrastra de mí
y madre de mi mitad
la que me obliga a vivir
sin mentira y sin verdad
constantino mpolás andreadis
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viernes, 26 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 30 - ESCRIBIR
escribir
es mirar para otro lado
y ver
en ese otro lado
no
lo que el que escribe escribe
sino
lo que leerá el lector
ese modelo
ese otro lado
esa luz
esos ojos
que la escritura
duplica
reflejándose
en ellos
en esos ojos
sus ojos
los ojos de ella
que por ella
son y no son los ojos
de ese modelo
ese otro lado
que ahora
y por un instante
sólo
por un instante
no es otro
que ese otro
la escritura
el lector
constantino mpolás andreadis
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jueves, 25 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 29 - UN POEMA NO PUEDE SER PLAGIADO
un poema
no puede ser plagiado
primero
porque el poema se plagia a sí mismo
y segundo
porque el poema es su autor
un poema
no es más que la página en blanco
donde el poema
se escribe
su escritura
la escritura del poema
tanto las palabras
como la tinta
son medios
medios que son fines
meros instrumentos
que el poema utiliza
para ser lo que es
lo vacío del vaso
la vida de las estrellas
el engañoso brillo
que hace que las estrellas
no sólo parezcan
sino que sean verdaderas
como el poema
ese puente
entre él y él
entre él y los otros
entre él y nosotros
que al leerlo
no sólo
somos nosotros
sino que al ser nosotros
no somos
otra cosa que él
un "mero" instrumento
como las palabras y la tinta
de él
que si es él
que si sigue
siendo él
es porque es
la página en blanco
o sea
lo anterior a él
lo que hace
que el poema
no sólo
sea posible
sino que su plagio
sea imposible
tan imposible
como él
que si es posible
que si es como es
posible
lo es
sólo lo es
en la medida
en que es imposible
tan imposible
como plagiarlo
tan imposible
como escribirlo
y tan imposible
como que él
no sólo
sea posible
sino que lo sea
en la medida
en que no sólo
siempre es otro
sino
en que ese otro
esos otros
todos
los poemas
sean plagios de él
que así es como se plagia a sí mismo
y se escribe a sí mismo
y si es como es
igual a cada uno de los otros
anteriores o posteriores a él
es porque él
es él
siendo otro
siendo cada uno de los otros
es él
y sólo él
y nunca otro
que él
constantino mpolás andreadis
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martes, 23 de octubre de 2012
POEMAS PARA SER ESCRITOS CON SUS OJOS - 4 - GAMONEDA
GAMONEDA
como una estatua
la palabra se mueve
con el poema
por el poema
la palabra
como una estatua
se mueve
lleva entre sus labios una flor
como si ella
fuera un pétalo de ella
como los labios
de una flor
la palabra se abre
como el poema se mueve
no hay comercio
entre el poema y ella
sólo reacción
rebeldía
resignación
paciencia
y extravío
como una vía muerta
como un bosque incendiado
como un ojo
como un sol de ceniza
la palabra
se espera en el poema
que la dice
y al decirla la calla
constantino mpolás andreadis
lunes, 22 de octubre de 2012
DECÍAMOS AYER - 13 - A RAY BRADBURY
A RAY BRADBURY
hacia la ciudad
hacia qué ciudad
un lugar
un bosque
una estrella
una mano
corría el tren
como un espejo
como un corazón
como una abeja
como un río
corría el tren
como los ojos y el tiempo
corría el tren
como la belleza y la fealdad
corría el tren
rápido
más rápido
cada vez más rápido
corría el tren
y cuando se detuvo
ya no era un tren
sino una mano
una estrella
un bosque
un lugar
una ciudad
un mundo
un mundo
en el mundo
y el mundo
en ese mundo
el universo
en esa mano
la juventud
en esa eternidad
constantino mpolás andreadis
domingo, 21 de octubre de 2012
DECÍAMOS AYER - 12 - NO ENTENDERÁN
no entenderán
si no entienden la música
si
como se debe
no la entienden
cómo van a entender
ese tampoco
ese nunca jamás
que es el poema
su para siempre
su hasta luego
ese cada momento
que lo acaba
que lo conduce
por el mismo camino
que él abre
a sus propias expensas
como si el camino
fuera el espejo
y el espejo de stendhal
su memoria
el reflejo
que lo alimenta
su motivo
su modelo
el cuadro que lo inventa
y lo hace ser
ya no un camino
ni un destino
ni una meta
y aunque menos un puente
sí un sombrero
una guitarra azul
como un paraguas
como un hospital como una novia como una
rueda
constantino mpolás andreadis
sábado, 20 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 28 - ADÁN SOS VOS
adán sos vos
todo lo demás
es eva
y aunque eva
también seas vos
todo lo demás
que es eva
no es más que el paraíso perdido
el paraíso
que debemos perder
no sólo
para recuperarlo
sino para ser
expulsados de él
por ellos
que si son vos
es porque son también el paraíso
el perdido
y no recuperado paraíso
del que vos
fuiste expulsado como ellos
y que ahora
y como ellos
y por ellos
sos ese paraíso del que ellos
serán expulsados
como vos
que si ahora sos ellos
no sólo
es porque siempre lo fuiste
sino sólo
porque sos
por ellos
que son vos
ese paraíso perdido
y no recuperado
que fuiste
desde siempre
y que recién ahora
en este instante
y por un instante
no sólo fuiste
sino que sos
constantino mpolás andreadis
viernes, 19 de octubre de 2012
DECÍAMOS AYER - 11 - EL HOMBRE SE EXCEDE
el hombre se excede
y ese exceso o residuo es el poema
lo que hace
que el hombre sea lo que es
lo que queda
de ese exceso o residuo
residuo del exceso
residuo del residuo
de ese exceso o residuo
que es el poema
desprendido del hombre
como una hojita
del árbol
el hombre como símbolo
el hombre desnudo
reflejado por su desnudez
inventado por ella
que es su afuera
que no es otra cosa
que ese exceso o residuo
el poema
que lo hace
y que no es
el poema es la inminencia del hombre
que lo precede y escribe
aunque no lo escriba
no sólo porque el poema se escribe solo
sino porque el hombre lo escribe aunque no lo escriba
porque el poema es
lo que no es
el poema es
lo que separa al hombre
de sí mismo
el hombre como espejo
de sí mismo
por el poema
gracias al poema
que es un reflejo del hombre
un reflejo del hombre
que inventa al hombre
para que el hombre lo escriba
sin escribirlo
porque el poema se escribe solo
cuando el hombre se refleja en él
y al reflejarse lo escribe
y al escribirlo lo lee
y al leerlo es el poema
que es el otro
ese otro
que es y no es él
que nace con el poema
y muere con el poema
que lo hace
ser él
ese hombre
que ahora es único
como el poema
y como él
constantino mpolás andreadis
jueves, 18 de octubre de 2012
HASTA CUÁNDO - 24 - A AUGUSTO MONTERROSO
A AUGUSTO MONTERROSO
el dinosaurio
ya no como dibujo
como corazón que se emancipa
hasta de sus latidos
y entonces vuela
como un sombrero
porque es un corazón
no un sombrero
un corazón que late
como un sombrero
que es una nube
y un pájaro
y un sol
un sol que late
como un corazón
y ve
y siente
como un sombrero
como un dinosaurio
como un dios
constantino mpolás andreadis
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martes, 16 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 27 - POR UN MOMENTO ME SIENTO FELIZ
por un momento me siento feliz
cómo no voy a sentirme feliz
si él me azota con un pañuelo de seda
y me atropella con sus ojos de tigre
y me araña
y me golpea como una mosca contra el vidrio
y entonces se pone serio como un reloj o una espada
y se agazapa como una ciruela en un plato
y sonríe como la luna
y se eterniza como el sol
y entonces yo me arrojo desde un décimo piso
y él me espera con los brazos abiertos como dos
palomas o soles
y entonces es él el que me arroja desde un décimo piso
y soy yo la que lo espero como un tigre al acecho
y en ese momento somos hermosos e irreales como
un teléfono blanco
y volvemos a hacer el amor pero esta vez por teléfono
y volvemos a ser dos adolescentes tan viejos como el
mundo
viejos y nuevos como el mundo
como si alguien cortara una flor y nos la arrojara
como una granada o un saludo
y nosotros le diéramos la espalda para morirnos
solos pero juntos
y si vivimos por un instante es porque nos morimos
en ese instante
y estamos otra vez en el paraíso
y resulta que el paraíso era un infierno tan acogedor
como sus brazos velludos
y yo entonces no soy el diablo ni dios
yo soy una muñeca que abre y cierra los ojos
una muñeca que con los ojos cerrados abre y cierra
los ojos
y no dice mamá sino palabras brutales
palabras que no podrían repetirse
palabras que él me devuelve como si agonizáramos
de placer ante un espejo roto
y entonces nos volvemos a morir
y volvemos a estar en el paraíso
y él es adán
y yo soy eva
y cuando nos expulsan es como si nos expulsaran
de nosotros
y al expulsarnos de nosotros es que volvemos a
ser nosotros
nosotros y el paraíso y el infierno
y sólo el paraíso
y solamente nosotros
constantino mpolás andreadis
lunes, 15 de octubre de 2012
POEMAS PARA SER ESCRITOS CON SUS OJOS - 3 - LEER UNA PALABRA DEL POEMA
leer una palabra del poema
cualquiera de las palabras del poema
ya es leer
todo el poema
sólo que como el poema es ilegible
para leerlo
primero hay que escribirlo
después de leerlo
y como su escritura es tan imposible como su lectura
es que el poema
es imposible
y si cualquiera de sus palabras lo agota
es porque el poema no sólo es inagotable
sino que para que lo sea hay que leerlo leerlo y
escribirlo no sólo en sus palabras sino en cualquiera
no sólo en las que lo escriben sino sólo en las que no
lo escriben esa palabras ajenas al poema esas palabras
que nos permiten leerlo y que al escribirlo las leemos
no sólo en las suyas sino sólo en esas palabras que
son todas las que lo escriben y las que no lo escriben
las que lo leen y las que no lo leen y que si por el
poema son superfluas es el poema el que las hace
necesarias insustituibles y únicas como las suyas las
que lo hacen las que nacen de él las que a medida que
nacen de él se alejan de él y cuanto más se alejan es
que recién lo escriben y lo escriben como si lo leyeran
sólo en él sólo en él y por él en cada una de ellas en
todas y en ninguna pero siempre en él
constantino mpolás andreadis
sábado, 13 de octubre de 2012
POEMAS PARA SER ESCRITOS CON SUS OJOS - 2 - LA ANTIGÜEDAD DE LO NUEVO
la antigüedad de lo nuevo
el ojo de la cerradura del jamás de una esquina
el huevo de la armonía el ojo de la equidad
nunca lo arbitrario sino leda
ese otro cisne esa otra penélope inconstante
siempre ulises y nunca las sirenas
y siempre las sirenas como el eterno ulises
la fugitiva roma de los nombres
las palabras los versos los veranos
como si las cucharas o septiembre
el abril de darío las nieves de villon
en cuál de todas esas partes es que el dinosaurio sigue ahí
constantino mpolás andreadis
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viernes, 12 de octubre de 2012
POEMAS PARA SER ESCRITOS CON SUS OJOS - 1 - SI EL POEMA
si el poema es lo que se comprende del poema
es porque el poema es lo que no se comprende del poema
vamos a suponer un espejo
supongamos que un espejo es un espejo
vamos pero vayamos por partes
y qué otra cosa que un todo es cada verso
y qué otra cosa que una parte del poema
es el poema
completo
como si la sonrisa del leyente
lo completara volviéndolo incompleto
no como es
sino como será
cuando sea
o sea nunca
el poema entero
que si no es más que una parte del poema
es porque su lector
es su reflejo
sólo que no hay espejo que lo anuncie
no hay otro espejo
que el tiempo
ese espejo roto que refleja
ya no lo que refleja
sino lo que inventan sus reflejos
esos pedazos o días o semanas
esos siglos
esos momentos
que pasan sin pasar pero que pasan
no sólo a sus expensas
sino porque el poema es cada uno
de esos instantes
que parecen eternos
y no sólo no lo son sino que son
lo que son
pedazos de eternidad en los que brilla
esa ilusión
la realidad del tiempo
que no sólo es la materia del poema
sino que es el poema el que se esculpe
en ese bronce o mármol o supremo misterio
que no es otro que el de la página en blanco
donde el poema es
en alma y cuerpo
no otra cosa que esa página en blanco
esa penélope
esa alicia
esa aldonza lorenzo
constantino mpolás andreadis
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jueves, 11 de octubre de 2012
NOTAS - STEPHEN KING
STEPHEN
KING
La literatura de Stephen King tiene su
lugar en la literatura. Si toda la literatura fuera como la literatura de
Stephen King la literatura de Stephen King no sería literatura. Pero si la
literatura no tuviera un lugar para la literatura de Stephen King o estaría
muerta o no valdría la pena.
No quiero decir con esto que la literatura de Stephen King sea gran literatura. Lo que quiero decir es que su literatura es como la ciudad de Nueva York y sólo pudo ser escrita en Norteamérica.
Lo que quiere esta literatura es que la novela policial continúe viviendo. No tiene la sutileza de una Patricia Highsmith, porque Stephen King no es Patricia Highsmith ni Wilkie Collins.
No tiene nada de malo que sea un best seller. Stephen King es de los autores que abren un camino para ellos solos y para que los demás no se pierdan.
Sus novelas entretienen como una partida de naipes y no hay nada más diferente ni más parecido al ajedrez que este juego de uno donde ganan todos menos su inventor que ya es millonario.
Tal vez Stephen King escriba para ganar dinero. Sus novelas son el mejor ejemplo de que no hay que escribir para ganar dinero. Sobre todo porque Stephen King ha ganado tanto dinero con sus novelas que seguramente ya no tiene tiempo para gozar de ese dinero porque le falta tiempo para escribir y si no escribiera se moriría.
Yo no estoy muy seguro de lo que estoy diciendo pero estoy seguro de que si de algo estoy seguro es de lo que estoy diciendo sin estar seguro.
Claro que yo siempre voy a preferir a Beckett y a Gómez de la Serna. Pero permítanme que les diga que las novelas de Stephen King hacen legible al Finnegan.
Por supuesto que estoy de acuerdo con que estas novelas son demasiado largas. Tan de acuerdo como de que si fueran más cortas serían más largas.
Antes de despedirme hasta mañana, pido disculpas por esta prosa de saltimbanqui y por reincidir escribiéndola.
constantino mpolás andreadis
miércoles, 10 de octubre de 2012
AHORA VAN A VER - 25 - ESA MITAD O DESNUDEZ O DEDO
esa mitad o desnudez o dedo
lo soltero de dios sus cáscaras o rosas
bajando qué escalera se demora el silencio
y entonces la palabra su dibujo
el modelo es su adiós no lo borrado
sino el peso o el paso de la luz
o como si sus huellas o sombras
o sea las estrellas el aljibe tus ojos
allí me esperarás cuando yo ya no llegue
y te alcance o mirada perdida en lo mirado
en lo acaso no visto pero en ella inventado
como moneda o eglógico paraguas
cadáver exquisito máquina de coser
¿la salvación? ¿la excomunión? ¿no hay otra culpa
que seguir viviendo? ¿no hay otro paraíso?
constantino mpolás andreadis
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martes, 9 de octubre de 2012
DECÍAMOS AYER 10 - ESA LLEGADA
esa llegada
esa espera infinita
de pasos que se escuchan
que suben o bajan la escalera
que dejan huellas
o guantes olvidados
como manos o cielos
como trenes o sueños
y entonces quién vendrá
quién es el que no viene
el que aún llegando
no llegará
no llenará su espera como un vaso
o no se detendrá
ante su puerta
sino que seguirá
y pasará de largo
de eternidad o tiempo
de cristal o inocencia
de transparencia o duda
como un grito sin voz
que rompe los cristales
y pierde sus anteojos
y los ojos lo escuchan
los ojos no lo ven
los ojos tardan
los ojos llegan tarde
y ella cierra los ojos
y escucha sus latidos
los de él que no llega
ese él que ella espera
en esos pasos de otro
que pasaron
y no se detuvieron
como un espejo roto
o una mano sin dedos
o un reloj sin agujas
o una garra
o tal vez una espada
o un caballo
un cuento de hadas
una cuenta sin números
un rosario
una rosa marchita
unos labios pintados
una flor en el pelo
una herida o un año
la herida de los años
los años de esa herida
que ella cultiva
como a una rosa
como a una carta
como a aquél que no llega
constantino mpolás andreadis
lunes, 8 de octubre de 2012
HASTA CUÁNDO - 24 - ESTACIÓN DE SERVICIO
ESTACIÓN DE SERVICIO
qué lugar de qué mundo
una baldosa floja
no es más que la guerra de los seis días
hasta tropezar es una costumbre
por ahora pasemos a otra cosa
casi como entrar en una casa
casi como entrar en una cara
casi como una cosa el adjetivo
y qué es un espejo
después de todo
ahora sí que lo que queda es atravesarlo
lo que quiero decir
es que cuántos espejos para una sola alicia
como si sonara el teléfono
o hirviera una olla
en una casa vacía
donde ni siquiera los zapatos caminan
y las perchas andan crudas como los pollos y las mujeres de
un solo ojo
sin embargo los pájaros y el campo no aparecen en esta
fotografía sin espinas que vaya uno a saber si en una
de ésas no es la rosa
presten atención no escuchan como si ángelus silesius
no fuera un ornitorrinco sino una alondra que canta
como un guante caído?
constantino mpolás andreadis
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domingo, 7 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 26 - SI NO FUERA PORQUE ES UN POEMA COMO TODOS
si no fuera porque es un poema como todos
por qué entonces no nos animamos y decimos que es un
poema como ninguno
yo no sé para qué sirven las palabras
si no es para servir al poema del que se sirven como si
sirvieran para algo
porque eso sí
y aunque ni siquiera de eso estoy seguro
entre ejemplo y exemplo
la equis no es una jota ni un tango
que lo diga si no el tano piazzola
claro que si de tanos dal masetto
vieron como premio nobel hay para todos
y ustedes que se creían al pie de la letra lo que las letras
señores y señoritas y señores y de los otros
no miren para otro lado que esto va para ustedes y hay
que tomarlo no sólo como viene sino también por
las solapas y como siempre por si las moscas
constantino mpolás andreadis
sábado, 6 de octubre de 2012
HASTA CUÁNDO - 23 - A JUAN GELMAN XV
A JUAN GELMAN XV
para que tuyas
o sólo tan ajenas
que tuyas en tu vos
de tan ajenas
que si sólo son tuyas
es porque por vos te son ajenas
no sólo a vos
y si tampoco a ellas
cómo entonces y a quién
sino al poema
a ese solo de vos
donde los otros
todos los otros y todos los poemas
son él son ellos son todos y son vos
constantino mpolás andreadis
viernes, 5 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE 25 - LOS PÁJAROS HABÍAN DESAPARECIDO
los pájaros habían desaparecido
por un momento
me pareció que seguían ahí
era como si en ese momento
¿cuál de ellos?
el que se hubiera ido
discúlpenme pero no puedo escribir volado
fuera yo
mientras los pájaros seguían donde estaban
donde yo
los había visto
y yo
que ya no los veía
no los veía
no porque los pájaros se hubieran volado
sino sencillamente porque era yo
el que me había ido
por supuesto
no desaparecido
era yo
era como si yo no estuviera donde estaba
donde había visto a los pájaros que vi
sino
en otro lado
donde los pájaros que se veían
en el caso
de que también allí hubiera pájaros
no eran
cómo podrían ser
los pájaros que vi
y que dejé de ver
ya sea porque ellos se habían volado
o porque fuera yo
el que se había ido
me levanté del banco
porque estaba sentado en un banco
y me fui
como los pájaros que vi se volaron
yo
que no soy un pájaro
que al menos por ahora no soy un pájaro
ni una mujer
ni un pájaro
me fui
y si me fui como si fuera un pájaro
o bien me fui como si fuera una mujer
es porque la poesía tiene estas cosas
y es como sin estas cosas
no habría diferencia
entre un poema y una máquina de coser
o mejor
es precisamente por cosas como éstas
que no hay
ninguna diferencia
entre un poema
y un hombre que está mirando un pájaro
y un pájaro
y una máquina de coser
constantino mpolás andreadis
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miércoles, 3 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 24 - MUDANZA
MUDANZA
que caben en un espacio en el que no caben
la poesía
curiosamente se adelanta y así se manifiesta
como
retrocediendo la poesía avanza
y ocupa su
lugar
que ya es
cualquiera
si el
espacio es el tiempo de la poesía
de la misma
manera
podría
decirse
que si el
tiempo es su espacio
es porque
ella ni siquiera es ella
salvo las
cosas
salvo por
las cosas
que ocupan
ese espacio que desocupan
la poesía
no sabe nada de las cosas
que por
ella son ellas
sólo que
sin las cosas no sería
no sólo lo
que es
sino el
espacio que por las cosas ocupa ella
que si es
lo que hace que las cosas
no quepan
donde caben
es porque
holgadamente lo vacían de ella
y es así
como la poesía se corrige
y las
corrige
como si
naciera de las cosas
que la
inventan como ella las inventa
constantino mpolás andreadis
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martes, 2 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 23 - ERA COMO SI EL AMOR FUERA ESO
ERA COMO SI EL AMOR FUERA ESO
unas veces la sorprendía hablando sola
y no era ella la que hablaba
era yo
el que hablaba cuando ella hablaba sola
era yo
el que hablaba con ella
como si ella
hablara sola
como si ella hablara sola como hablaba
como yo más de una vez la sorprendía
sin sorprenderme la sorprendía
y era como si fuera ella la que me sorprendía
hablando solo
era como si fuera ella la que me sorprendía
sorprendiéndola a ella hablando sola
y entonces se callaba
como si nunca hubiera hablado se callaba
y me miraba con las palabras con que hablaba
sola
con las palabras con las que estaba hablando
sola
sólo que ahora me miraba en silencio
me miraba
con mi silencio
como si no me escuchara
como si fuera yo el que hablaba solo
como ella hablaba cuando hablaba sola
y ella entonces
cómo podía entonces escucharme
si yo hablaba solo
y con otras
y con las mismas palabras
sólo que en ese instante me callaba
sólo que en ese instante las callaba
y entonces era como si las palabras
hablaran solas
y fuéramos nosotros los que las
sorprendiéramos hablando solas
como si fuéramos nosotros los que
hablábamos solos
ella y yo
ella o yo
y entonces era como si el amor fuera eso
lo que llamábamos amor fuera eso
como si el amor que a pesar de él nos
teníamos
fuera eso
no otra cosa que eso
ninguna otra cosa que el amor
que el amor que nos teníamos
que eso a lo que llamábamos amor
por lo menos
mientras nos amamos
en ese instante o siglo en que tal vez
nos amamos
y que en él y por él no es imposible
que aún sin él nos siguiéramos amando
como si alguna vez nos hubiéramos amado
constantino mpolás andreadis
lunes, 1 de octubre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 22 - LA HISTORIA
LA HISTORIA
su padre había trabajado toda la vida
en algo relacionado con el ferrocarril
sólo que el ferrocarril no se había inventado todavía
y lo que él era era un zapatero remendón
si los trataba como si fueran trenes
era porque los zapatos no eran trenes
los zapatos no eran más que zapatos
aunque sólo los que andaban descalzos lo sabían
su padre era tan alegre como el vino
y no menos alegre que el agua del río
y aunque él no pescaba ni cazaba
su shakespeare eran los clavos y los martillos
si con un único martillo se arreglaba
era porque cantaba mientras trabajaba como un rey
nada más parecido a una vedette dormida
nada más parecido a un jugador de ajedrez
sin embargo
no era un sastre ni usaba anteojos pero sí tijera
tampoco podía decirse que era un artista
sentado en una silla
entre aquellos zapatos tan eternos
no sólo parecía un trapecista
sino que le gustaban los pájaros y las nubes
entre zapato y zapato
su paraíso perdido eran las nubes
no sólo los zapatos sino los pájaros
y no sólo los zapatos sino sus hijos
que iban y venían como zapatos o sueños
lo que él heredó de su padre
fue su padre
gracias a eso es que es lo que es
no sólo el mejor novelista del mundo
sino un hombre que escribe novelas
un hombre como todos que escribe novelas
como un niño asomado a la ventanilla de un tren
un chico hasta en eso sin zapatos que no deja de mirar por
la ventanilla del tren
constantino mpolás andreadis
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sábado, 29 de septiembre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 21 - LA LECCIÓN DE ANATOMÍA II
LA LECCIÓN DE ANATOMÍA II
significa que tus brazos:
como la hierba
cuando no sonríe:
tampoco significa que tus ojos:
como aeroplanos:
areópagos:
deuteronomios:
o tus pies:
como palomas dormidas o lotos engañados:
como botones o números:
o abejas:
o bolsillos que se abren como bocas:
todo eso y mucho más que todo eso:
como las hojas que se les caen a los rincones:
o como cuando entonces la palabra almácigo:
o como si tu cuerpo se volara de tus ojos
al mismo tiempo que un sol eterno te acaricia
y tus manos se niegan a mirarte
y la noche se cubre con tu vello
magnético y bello como ella
y como ese espejo que se retrata en vos
no sólo para inventarte sino para cumplirse
si en cada uno de tus miembros o mundos
también en ese instante que por vos se repite:
constantino mpolás andreadis
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viernes, 28 de septiembre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 20 - NICANOR PARRA
NICANOR PARRA
es bueno cada tanto darte un baño de parra
es como descender de una nube
y entrar en una choza
y encontrar una moneda de oro
miles de monedas de oro
y sin ni siquiera tocarlas
salir como si te empujaran
y entonces volver a tu nube
que ahora es una calle populosa
una calle tan llena de gente
que casi no se puede respirar
y así y todo respirás satisfecho
no sólo de estar vivo
sino de que la vida sea eso
no otra cosa que eso
constantino mpolás andreadis
jueves, 27 de septiembre de 2012
QUÉ VAS A SER CUANDO SEAS GRANDE - 19 - LA LECCIÓN DE ANATOMÍA
LA LECCIÓN DE ANATOMÍA
como si se tragara alguna letra
como si en lugar de debería dijera deería
como si esa b que saltea no fuera una vaca sino una v de vaca
por supuesto no se iba a tragar una vaca entera!
ni una rana
ni una ramita
ni siquiera un crepúsculo o un gato
como habla escribe
y escribe como los dioses
y como si los dioses vivieran a la vuelta de su casa
a una o dos cuadras de su casa
y él confundiera sus ronquidos con el canto de los pájaros y los
pasos de los vecinos de arriba
gracias a esos ruidos o silencios escribe como escribe
y si bien escribe como habla
cuando escribe no sólo no se traga ninguna letra
sino que es como si tragara una vaca
o una rana
o un crepúsculo
o un gato
si es incapaz de tragarse una mísera rosa
es porque después de todo es un clásico
y escribe como si nunca hubiera leído a los clásicos
él
que lo ha leído todo
y que no sólo lo ha leído todo
sino que su literatura lo confirma
él
sin embargo
escribe
no sólo como quien oye llover
sino como si escribiera debajo de la lluvia
y sus palabras se mojaran
y sus papeles se le volaran como paraguas o sombreros
y él entonces cruzara la calle sin dejar de escribir
y es como si lo que escribe fuera la vereda de enfrente
y él llegara a ella no sólo antes de cruzar la calle sino
también antes que él
y es así exactamente como escribe
como si esperara el tranvía que no sólo ya pasó sino que
ya no pasa
y sus poemas tampoco son amarillos como los tranvías
sino como las hojas en otoño
es decir que no sólo no es ungaretti sino que mientras
escribe ni siquiera es él
constantino mpolás andreadis
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crítica literaria
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