lunes, 30 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 22 - EL POEMA
el poema
es expresión de sí mismo
la poesía
esa madre
esa hija
no es otra cosa que el significado que el poema pierde al
alcanzarlo
sin la poesía
que no es otra cosa que el poema
desnudo de su contenido y de su forma
desnudado por las palabras que lo visten
el poema
no sólo no tendría sentido
sino que no sería sin palabras
y el poema
que es el que hace que sus palabras sean superfluas
es precisamente el que les da sentido a las palabras
no a las que lo escriben
sino a las otras
las que quedan "afuera"
y que por él son las suyas
sólo por él
son las suyas
sólo porque al ser escrito
quedan
afuera de él
sus palabras
son las suyas
sus palabras
superfluas como él
son
las suyas
esas palabras
todas las palabras
que sus palabras
dejan afuera de él
son las suyas
por el poema
son las suyas
y siendo
las suyas
son las que hacen que el poema
y las palabras
que lo escriben
sean lo superfluo del poema
lo que el poema
no necesita para ser
y que es lo que queda
del poema escrito
la poesía
que lo hace
naciendo de él
y con él
constantino mpolás andreadis
domingo, 29 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 21 - A GUILLERMO CABRERA INFANTE
A GUILLERMO CABRERA INFANTE
las palabras no son tantas
por lo menos
los libros son más
cómo es que se pueden escribir tantos libros
y ya que estamos
para qué
no sé si el poema se escribe para contestar preguntas como
ésas
/o más bien para hacerlas
para su mal o su bien
bien o mal al poema hay que escribirlo
ésa es la tecla que le falta al piano
la sonata que hace que el piano dé en
la tecla o sea
en ella o el
mar o
él
hipócrita lector
ni yo mismo me entiendo
y eso que digo la verdad
aunque claro
todos los pianos del
mundo los libros las
palabras no son
suficientes para que una sonata sea lo
que es
un mar
una ola
un escarabajo
un caracol o una iglesia es
decir lo
que hace que una
mano sea un guante
y un guante una sonata o una iglesia
o un vaso con una flor amarilla
o un hombre como oscar wilde
o una mujer como silvina
o un pianista de medio pelo como
el uruguayo
felisberto o sea para
qué
más
constantino mpolás andreadis
sábado, 28 de abril de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - NO SE DEJEN LLEVAR
no se dejen
llevar por las palabras
lo que les
aconseja mi poesía
es muy
sencillo ayer
pero mañana
hay que
sentir que el día permanece
intacto en
su presente y tan futuro
que siempre
ha de llegar
y hay que
esperarlo
constantino mpolás andreadis
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jueves, 26 de abril de 2012
Y AHORA QUÉ - 1 - TAN PURA
tan pura en el arpegio de sus peros
como si cada pelo la nombrara
como si a cada mar
a cada ola
a cada día de mañana o nunca
como sirena o sol de cada día
como cadena o luna de ese espejo
que si la inventa es porque nace de ella
la siempre analfabeta
la suprema
la que escribe en el agua con el dedo
de sus ojos mojados en arena
como si sol y luna
y día y noche
no fueran otra cosa que esas mil y una ellas
que hacen de ella lo que ella no hace
lo que se deja hacer para que ella
no sea la que es sino tan sólo
si solamente ella y sólo ella
la que es cuando es no sólo otra
sino en cada otra la que es
o sea ella
la verdadera ella
la inasible
la indecible ella
la pronunciada por todas las palabras
la que se pronuncia sólo en ella
constantino mpolás andreadis
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martes, 24 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 20 - PLAGIAR
plagiar es como burlarse de uno mismo
como romper un vidrio
como matar a un muerto
como afeitarse el bigote
se puede andar desnudo por la calle
viajar en el colectivo sin pagar
sacar el brazo por la ventanilla o pisar el césped
pero lo que es imposible es no plagiar
un hombre que escribe es un poeta
en la medida en que lo que esconde es la verdad
y la esconde porque no la conoce
y porque la verdad no es la verdad
así como sus plagios no son plagios
tampoco la verdad es la verdad
constantino mpolás andreadis
lunes, 23 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 19 - COMO MUJERES
como mujeres
como copas o manos que se repiten al infinito
y hacen del infinito no el origen inmóvil
sino el cielo o hendidura donde se juntan el pájaro y su vuelo
como un horizonte que se mueve
como una ola que retrocede e inventa al mar que la rechaza
como una mano de arena o una hojita
como un silencio de piedra donde se posa una sombra
donde un paraguas y una copa se continúan en la fuente o en una
/mesa de disección
como si la máquina de coser fuera el sentido de las tautologías
/y los tatuajes
como si sus huellas cicatrizaran en una flor o un diluvio
como si el paraíso fuera una mujer
y la mujer no otra cosa que la pérdida del paraíso que recomienza
/como el mar y en cada ola se conquista y se repite
como si no fuera irrepetible como cada ola y cada mano como si
/su pérdida no fuera la apasionada posesión de un día como
/tantos que por ella es que es único entre todos como la rosa
/y el fuego y la fugacidad de ese instante que no sólo no muere
/sino que cuando muere se repite en otro que no es otro que él
/mismo
constantino mpolás andreadis
domingo, 22 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 18 - ¿LA ARGENTINA ES UN INVENTO ARGENTINO?
¿la argentina es un invento argentino?
¿la musa es uruguaya o paraguaya?
¿pero entonces el tango?
¿pero cuándo el tranvía?
¿el día que me quieras
me querrás?
¿a borges no le gustaba calderón
ni molinari
ni banchs
ni bioy?
si dejó sobrevivir atorrando
por qué yo
por qué no yo
quién sabe uno
quién es yo?
y a estas alturas
y después de todo
y ya que escribo estos versos que escribo
por qué no?
constantino mpolás andreadis
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sábado, 21 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 17 - JULIETTE (MARQUÉS DE SADE)
JULIETTE
no comedia
ni tragedia
folletín
foto movida
foto enmarcada
en un incesto
flor transformada
en un insecto
una mosca
un atajo
una mano
un tajo
padre e hija
madre y padre
hijos ambos
de un fuego transitorio
como un espejo
como una foto
una ventana abierta
un cuadro vivo
un cuadro abstracto
como caricias
como cuerpos desnudos
disecados
encerrados
en el juego
de las pasiones
desatadas
en la catástrofe
de una creación
tan mística
como miserable
un pan de siglos
disputado
por un hambre nueva
inacabable
como el orgasmo
de la creación
su último acto
su sentido
lo vedado
de su sentido
lo revelado
de su sentido
una revelación
que es un sello
el séptimo sello
el séptimo día
ese día primero
este día
este ahora inocente
e implacable
constantino mpolás andreadis
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viernes, 20 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 16 - EL JAZZ
EL JAZZ
tristezas africanas
arcabuz en el blanco
si flecha de rocío
violín sin arco
esa música
no es sólo música
es número de circo
fuego amaestrado
la tierra tiembla
¿son elefantes o labios?
¿el tigre es el deseo?
¿la jaula es un brazo arrancado?
es que esa música suena
como un muñón o un paso
y su paso no deja huellas sino heridas
más que distancia exacta cadáveres cantando
y esos negros son negros
esos negros
no son negros ni blancos son blancos de los blancos son negros
son flechas disparadas al azar de su canto
fechas atravesadas
corazones volcados
miradas que nos duelen en los ojos
y en los oídos y en las manos
miradas que caminan
sin zapatos
que van y vienen como nubes o trenes
como elefantes como relojes blandos
para escuchar esa música
y entonces comprenderla
hay que tocarla como ellos la tocan
hay que tocar el cielo con las manos
constantino mpolás andreadis
jueves, 19 de abril de 2012
FONDO - 22 - EL POEMA ES UNA VERDAD
el poema es una verdad
y esa verdad es una ola
y esa ola es una estatua
tan fugaz como el mar
y el mar es una verdad
que si cabe en un poema
cada verso la desborda
y un solo verso la agota
el mar se agota en un verso
y el verso es inagotable como el mar
cuya verdad no cabe en el poema
sino en cada verso del poema
y el poema se agota en cada verso
porque es inagotable como el verso y el mar
constantino mpolás andreadis
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miércoles, 18 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 15 - NI LO DESNUDO
ni lo desnudo
ni lo vestido
lo en sí investido de desnudez tan última
que ni siquiera el agua
con sus tantos espejos
y tan desnuda
bajo tantos vestidos
cuando sólo la trama
como un ojo
y por ella
tantas veces perdido
si siempre y cada vez en lo que ve
por lo que ve encontrado
en lo que ve perdido
no sólo para siempre sino en él
y sólo y siempre en él
el distraído
constantino mpolás andreadis
martes, 17 de abril de 2012
HOMBRE DE LETRAS - 12 - COMO EL AGUA
como el agua
como una mano de agua
como un río sin sangre
como una cara
como si rostro y cara
como si rastro y huella
como si ella
como una estrella
como una estrella sin cielo
como el agua
y ella en el agua
como un fuego
como si fuego y ceniza
como sólo su pelo
tan lento como ella
como un caballo como un vuelo
como un velo que revela
lo velado
como si así lo inventara
como si sólo ella
constantino mpolás andreadis
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lunes, 16 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 14 - NO ES QUE PLAGIE
no es que plagie
tampoco es que no plagio
yo escribo como escribo
es decir como ellos
como los que me gustan
y los que no me gustan
yo escribo como todos
por supuesto
no sea cosa que sea original
dios me libre de cultivar ese defecto
es cierto
como todos
yo lo único que hago es escribir
y cuando escribo escribo lo que leo
como ven
nada especial
ninguna cosa
que llame la atención en exceso
a lo sumo
una miradita por favor
sosteniendo una pluma
lo que pido es la limosna de un verso
agradecido
como el mejor
yo acepto todo
venga de donde venga
yo agradezco
pero eso sí cuando me den el premio nobel me gustaría
/estar vivo no quisiera perderme ese momento
por las dudas
lo firmo y lo escribo
sin ustedes
yo no hubiera podido escribir ni un verso
es decir
yo no hubiera podido
escribir esos versos que les debo
si mis versos hubieran sido míos
lo que yo hubiera sido es un ladrón perfecto
y eso sí
si yo soy un ladrón
que quede claro que eso también es cierto
pero de perfección nada de nada
lo reconozco si robo es porque me creo con derecho
es porque creo
y en eso me equivoco
que el aire es de todos
como la tierra y el cielo
pero no sólo el aire
los versos y los pájaros
de quién son
sino sólo de ellos
o todos merecemos
el premio nobel
o no hay nadie
que lo merezca
como yo lo merezco
que quede claro como todos ustedes yo también me merezco
/ese premio
constantino mpolás nadreadis
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sábado, 14 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 13 - SOBRE LA TRADUCCIÓN
SOBRE LA TRADUCCIÓN
traducir es decir la verdad de lo traducido
lo que es imposible es no mentir
aunque también traducir es imposible
la traducción de lo que se traduce es el original
no sólo los antiguos lo supieron
se aprende aprendiendo
sin mojarse no hay modo
no hay manera
también la lluvia se traduce a sí misma
y también como nunca es la misma
como las mariposas y los ríos
no hay lluvia que no sea la lluvia
y así como lo imposible es posible
y si no lo fuera no sería imposible
también la lluvia deja de llover
y no por eso deja de ser lluvia
y si a veces se la espera y otras veces no
como ella es ella sólo piensa en ella
como el que traduce piensa en la traducción y no en lo que
traduce
también las mariposas y los árboles
como los caníbales y los peluqueros
están donde tienen que estar
o sea en todas partes y en ninguna
y si lo saben o no lo saben tampoco importa
ellas son ellas como ellos son ellos
como la traducción y lo traducido
las mariposas y los árboles y los caníbales y los peluqueros
son lo que son y no hay verdad ni mentira ni siquiera en eso
constantino mpolás andreadis
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viernes, 13 de abril de 2012
POEMAS EN BLANCO - 4 - LAS COSAS HABLAN
las cosas hablan por sí mismas
pero qué dicen
por ejemplo
qué le dice un zapato a un pez
qué le dice un pez a una ola
y por qué si un pez es un pez
es un pez y no una caracola?
¿un zapato es una sirena?
¿una caracola es una rima?
¿como una ola es una rama?
¿como una rima es una hojita?
por qué no sonríen los peces
por qué no cantan como las sirenas
¿los cisnes tienen orillas como los ojos?
¿los panes tienen rodillas como los ríos y los anteojos?
porque qué son las cosas sino cuadros
retratos
fotografías
modelos
bicicletas?
qué son las cosas que serán?
qué dicen?
por qué se callan cuando hablan?
a quién le hablan cuando hablan?
¿conversan?
¿son dioses?
¿son azules?
¿tienen hambre?
¿creen en dios?
constantino mpolás andreadis
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jueves, 12 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 12 - FELISBERTO HERNÁNDEZ II
FELISBERTO HERNÁNDEZ II
había una vez un hombre con bigotes que no usaba bigotes y que tampoco se llamaba felisberto sino felisberto hernández. como las nenas de quince abriles y el peluquero de la otra cuadra, jugaba con las muñecas como nabokov con las palabras. claro que no era cabrera infante: para ser tan cubano como él siempre le va a faltar haber vivido en londres para morirse en todas parte menos en el uruguay donde nació. nunca fue llamado ni despedido. cuando tocaba el piano no sólo no parecía un murciélago sino que no era un murciélago sino un murciégalo que lo que es es un escarabajo. en fin, nada del otro mundo. como los buenos y los malos pianistas él era tan mediocre que nadie lo aplaudía ni lo silbaba. ya sé que para decir que nadie lo escuchaba lo que tuviera que haber hecho es pasar de largo por esa frase tan breve si para un faulkner para un francés como proust. eso sí, si después de tantas palabras no sobrevive la palabra, yo los invito a leer a este uruguayo de medio pelo que si intentaba peinarse a lo gardel era porque gardel era uruguayo como nuestro borges argentino y nuestro macedonio macedonio. este texto sólo podrá ser leído como se debe una vez que el lector haya buscado inútilmente el nombre de silvina ocampo para encontrarlo felizmente en el final feliz que le deseo
constantino mpolás andreadis
martes, 10 de abril de 2012
de POEMAS INCOMPLETOS - ESA FOTOGRAFÍA
esa
fotografía la libera
de la que
está mirándose atrapada
por la
fotografía liberada
de la mujer
que mira lo que olvida
cuando
recordará lo que regrese
a ser
mañana que se fue de ahora
por la
fotografía o la mirada
perdida en
esos ojos encontrados
constantino mpolás andreadis
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lunes, 9 de abril de 2012
POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 11 - A IRENE GRUSS
A IRENE GRUSS
ebriedad en su nada
qué contraste o azul esa sonrisa
esos labios que vuelan
para volver a ella
y así partir de ella
a partir de esa nada
de ese ebrio o azul o
mariposa
qué cielo la recoge
como guante o moneda de sus calles
sus dos orillas
sus infinitas caras
en las que ella vuela y se revela
en flor que de ella brota
de esa sonrisa o mariposa brota
esa flor reticente de tan blanca
constantino mpolás andreadis
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domingo, 8 de abril de 2012
POEMAS INCOMPLETOS - ESTE POEMA QUE ESCRIBO PARA VOS
este poema que escribo para vos
en realidad lo escribo para otra
pero gracias a ella
y gracias al poema que le escribo
toda la poesía te pertenece
no sólo este poema
sino todos los poemas del mundo
constantino mpolás andreadis
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jueves, 5 de abril de 2012
EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE - 9 - PERO HACIA DÓNDE
pero hacia dónde / ese pero del
hacia / esos
pelos del dónde / con
qué sombrero / qué luna que / como
un ojo o espejo aquella
llave / aquella lluvia / los
tejados o
chapas / como agujeros
o gotas / como
ojos / como gatos / las uñas /
los sombreros / lo ajeno del
estar / su literario
ajenjo / como un
zapato / o
una rata / una
razón / un corazón / los
latidos del
hambre / las
rimas y sus
rosas / las cosas /
los colores / los
amores / el
amor / como si
uno / ese
dos / ese tres/
ese
ninguno / o bien /
o más bien / como si
ahora todos / todo /
nadie / las sirenas /
el ancho
mar / los
hermosos caballos
constantino mpolás andreadis
miércoles, 4 de abril de 2012
EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE - 8 - CADA POEMA SE CORRIGE EN EL SIGUIENTE
cada poema se corrige en el siguiente
con la pluma y la tinta del anterior
cada poema nace del siguiente
que a su vez y por una vez si nace de él
es porque todos alguna vez fueron escritos
por el primer poema que será
no sólo el último sino también cada uno
todos los poemas en cada uno
todos los poemas a cada uno
y nunca el mismo
y siempre uno
y siempre a punto de ser escrito o leído
y siempre en punto
y siempre otro
constantino mpolás andreadis
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martes, 3 de abril de 2012
EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE - 7- EL CUENTO ES LO QUE SE CUENTA
el cuento es lo que se cuenta
un cuento que cuenta las palabras con las que se cuenta lo que cuenta
no es un cuento
no es todavía un cuento
a lo sumo
puede ser una metáfora
una aproximación
el umbral de un cuento
pero el cuento
lo que cuenta el cuento
esté o no
"adentro" del cuento
no es otra cosa que lo que se cuenta
no digo que las palabras
las palabras con las que se cuenta lo que el cuento cuenta
no sean las que nos dicen
que lo que estamos leyendo
no es más que un cuento
y que por eso es que alicia
es el camino
que nos lleva a él
ese camino
que es él porque es alicia
y porque alicia es el cuento que incesantemente nace de él
y no es más que una niña
una nena
una muñeca que abre y cierra los ojos
hasta que el cuento
se termina
no sólo porque no se termina
sino porque vuelve a empezar
una
y otra vez
como si no fuera un cuento
como si fuera
lo que es
una historia real
la historia de una nena
que hace lo que hacen todas las nenas de su edad
constantino mpolás andreadis
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