jueves, 31 de marzo de 2011

EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE - 5


casi salvada
salvaje
como una copa
o una ola
como una abeja
detenida en el aire
al acecho
de su propio zumbido
como si se saliera
del cuadro
como si la modelo
la ahuyentara
temerosa y dantesca
como si se burlara del retrato
que la duplica en otra
con los ojos abiertos
pero cerrados
atentos al zumbido
del tiempo quieto
inexorable y eficaz
avaro y puntual como una tumba
como un pájaro
como una roca
batida por el mar
combatiendo consigo
con su tiempo de piedra
con los días y las noches
del mar que la dibuja
lentamente
indiferentemente
pero ávidamente
si en cada ola
hacia el no del cuadro
siempre negándose
negándose a ser negada
afirmada en ella que no quiere
que no le importa
que no comprende
ni le interesa comprender
ella es ella
ella sabe que es ella
y por eso se va
como si huyera
con una sonrisa en la boca
en sus labios pintados con violencia
como si se resistiera a irse
mientras se va
sin girar la cabeza
casi sin saludar
tropezando
con la luz del día
erguida como un árbol
como un sol

constantino mpolás andreadis

domingo, 27 de marzo de 2011

POEMAS - 1 - ALEJANDRA PIZARNIK


ALEJANDRA PIZARNIK

si tus ojos pudieran venir
cómo nombrarte
si pudieran venir
sin ojos o los tuyos
y de nadie pero
siempre de
todos ese ninguno de tus
nuncas lo
anticipado
de vos
como lágrima seca como
luna sin
ojos como lágrima o luz
ya desasida
como desnuda o lágrima
sin ojos
como flor que es ajena en
tu memoria en la
risa enterrada en tu
memoria
como un nombre
no el tuyo como si
tu nombre
fuera el
tuyo
el alba
de tu nombre
lo nombrado de
vos
lo siempre ajeno
como jardín sin
flores
como flor
arrojada del jardín
desterrada
en su hambriento exilio
de vos
de tu voz hambrienta de palabras
que la pronuncien
que te pronuncien
sin vos
desde tus ojos
sin vos
tus ojos
si tus ojos pudieran venir
si pudieras volver
si por lo menos fueras la que sos


constantino mpolás andreadis

viernes, 25 de marzo de 2011

EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE - 4

BELLOCQ
sacaba fotos
que eran como ventanas
eran ventanas esas fotos
no paisajes
ni naturalezas muertas
ni siquiera retratos
esas fotos que sacaba
eran ventanas
ventanillas de tren
trenes que partían de ellas hacia ellas
hacia esa ninguna parte que eran ellas
eran trenes
andenes
trenes llenos
andenes vacíos
como si los andenes fueran trenes
y los trenes andenes
y por esas ventanas
por esas ventanillas
él mirara
ellas miraran
pasar los trenes
y como si esos trenes
fueran ellas
y como si esos trenes
esos andenes
fueran él
él
mirando pasar los trenes
él
esperando
ese tren
que no pasaba nunca
esa foto
que no sacaría nunca
y que era él
no el que era
sino el que fue
el que soñaba
con ser el que ahora era
aquel niño
aquel muchacho que soñaba
con ser él

constantino mpolás andreadis

miércoles, 23 de marzo de 2011

EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE - 3

el poema no es ambiguo. su no ambigüedad es ambigua como un sombrero. su no ambigüedad es ambigua como un guante. su no ambigüedad es ambigua como una mano

la mano del poema no tiene dientes. la mano del poema no tiene espejos. la mano del poema no tiene versos. está hecha de palabras pero no de versos

está hecha de palabras que son conceptos. está hecha de palabras que son conceptos vacíos. está hecha de palabras que son palabras borradas. palabras que no dejan huellas como los pájaros pero que tampoco son cielos

el poema no es un silencio sino una llama. el poema es una llama de agua o un silencio abierto. no el domingo ni la hendidura sino la uña. una uña que no tiene párpados sino ojos ciegos

a esa naranja lo que le falta es el mundo. la tierra azul como una bicicleta o un beso. el vaso de ese naufragio y la rueda de ese laberinto. no tanto el doblez del codo como la camisa abotonada de una esquina desierta

el poema está hecho de andenes donde siempre hay alguien. andenes y ventanillas y últimos trenes. no tanto lo perdido como lo encontrado. y no tanto lo encontrado como lo vuelto a perder

sin embargo en su sin embargo está su hechizo. en ese dónde que es un adónde y un aquí y ahora. en lo impuntual de su eternidad y en el atardecer de sus horizontes. aunque el poema más que un sin embargo es un todavía y más que un todavía su después


constantino mpolás andreadis

lunes, 21 de marzo de 2011

AHORA VAN A VER

20
detrás de las palabras
nunca delante
como si las palabras fueran más rápidas que las palabras
y se dejaran atrás
como si ése fuera no sólo su mañana
ese adelante
que las dejaba atrás
sino sus pasos
las huellas de sus pasos
borrando sus pasos
borrando sus huellas
como si nacieran
a cada paso
y como si sus pasos
fueran sus huellas
sin atrás ni adelante
sino siempre detrás

constantino mpolás andreadis

sábado, 19 de marzo de 2011

EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE

2
la pinto
para pintar a dios
pero no pinto a dios
sino a ella

aunque tampoco a ella
sino a dios
ni a dios ni a ella
sino sólo a vos

que estas cosas
queden entre nosotros
para los otros

yo pinto a dios
a dios o a ella
pero nunca a vos

constantino mpolás andreadis

martes, 15 de marzo de 2011

AHORA VAN A VER

19
como si fuera una mujer
como si no fuera una mujer
pero cómo va a ser un hombre
si es una mujer
si parece una mujer
si se parece tanto a una mujer
que aunque no fuera una mujer
no podría ser sino una mujer
no hubiera podido ser nunca sino la mujer que es
una mujer ni linda ni fea
y así y todo tan hermosa como es
aunque ella se vea fea
aunque todo el mundo
la vea fea
es hermosa
ella es hermosa
cómo podría ser otra cosa
que tan hermosa como es
una mujer ni linda ni fea
una mujer hermosa
como toda mujer
hay que ser muy hombre para saber estas cosas
hasta que uno no es un hombre con h o con b
y aunque estas cosas nunca
se lleguen a saber
esta verdad es tan clara como el agua
y hermosa como el agua
y como ella
que no digamos linda
y aunque tampoco fea
es hermosa como el agua
que es hombre y es mujer
como el agua que corre
ella es hermosa
y como las estrellas
es mujer
y siempre habrá algún hombre que se refleje en ella
y se vea como ella
y no lo pueda creer
y cómo va a creer que él sea ella
cuando lo que ve en ella
es a ella
y no a él
y si la ve es porque ella es hermosa
y si es hermosa
es por él
es porque él no sería sin ella
un hombre
el hombre que es

constantino mpolás andreadis

domingo, 13 de marzo de 2011

SOL DE HOY

si no fuéramos lo que somos
cómo podríamos
ser cervantes
cómo podríamos
ser shakespeare
cómo podríamos
ser homero o dante

descendemos del mono
antes de nosotros
ya andaban por ahí
las piedras y los árboles
las sillas y las ruedas
la imprenta y el espacio
antes de nosotros
ya lo habíamos inventado todo
y todo lo que nos queda por inventar
es eso
lo que ya fue inventado
por esos otros
no sé si es mucho
pero les aseguro que no es poco
shakespeare no nació todavía
cervantes no nació todavía
homero no nació todavía
dante no nació todavía
tenemos toda la vida por delante
qué estamos esperando

constantino mpolás andreadis

sábado, 12 de marzo de 2011

EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE

1
A RAY BRADBURY
hacia la ciudad
hacia qué ciudad
un lugar
un bosque
una estrella
una mano
corría el tren
como un espejo
como un corazón
como una abeja
como un río
corría el tren
como los ojos y el tiempo
corría el tren
como la belleza y la fealdad
corría el tren
rápido
más rápido
cada vez más rápido
corría el tren
y cuando se detuvo
ya no era un tren
sino una mano
una estrella
un bosque
un lugar
una ciudad
un mundo
en el mundo
y el mundo
en ese mundo
el universo
en esa mano
la juventud
en esa eternidad

constantino mpolás andreadis

viernes, 11 de marzo de 2011

AHORA VAN A VER

18
una ventanilla es una ventanilla
una ventanilla cerrada es un espejo
mirar por una ventanilla cerrada es reflejarse en lo que se ve
mirar por una ventanilla abierta es ser reflejado por lo que se ve

por la ventanilla de un tren
nadie puede ver dos veces la misma cosa que ve
un paisaje visto a través de la ventanilla de un tren
es un paisaje pintado por un pintor de domingo

que el lunes o el miércoles o el jueves
si puede ser vallejo es porque tampoco es magritte
mirar es comparar
y ver es compartir

y así como magritte no es vallejo
también vallejo no es ni vallejo ni magritte
un cuadro es como la ventanilla de un tren
abierta o cerrada un verso y un cuadro son como la ventanilla
/de un tren

basta con mirar por la ventanilla
es suficiente con no sacar el brazo por la ventanilla
lo único necesario es que el tren no corra como un río sino
/que fluya como un tren
porque un tren es un tren y no un río

es que un río es un río y no un tren
y el que mira por la ventanilla no es el que mira por la
/ventanilla
como el que se baña en las aguas de un río
ya no es el mismo que se baña en él

alguna vez tiene que haber una vez
alguna vez tendrá que haber una vez
cuántas veces se necesitan para que haya una vez
cuántas veces tiene que haber una vez para que cada vez
/sea la primera vez

constantino mpolás andreadis

miércoles, 9 de marzo de 2011

AHORA VAN A VER

17
como suele decirse de los hospitales
o como sucede con las guitarras y los ríos
los veranos son retórica pura
al igual que ciertas corbatas
sobre todo cuando no son sombreros
y tienen que resignarse a ser corbatas
con las corbatas acontece lo mismo que con los sombreros
no son corbatas
ni siquiera triciclos
si por lo menos fueran triciclos
o corbatas
o incluso sombreros
el mundo no sólo no dejaría de girar
sino que seguiría siendo azul como una naranja
las comparaciones son enojosas
pero la verdad es que las naranjas no son hospitales ni bañeras
y si fueran naranjas
cezanne hubiera pintado manzanas
y van gogh girasoles
y picasso guitarras y no pipas
como magritte
que para no pintar una pipa
pintaba una pipa
o un hombre sin cabeza
o una mujer desnuda como una cebolla
infantil como una cebolla
comestible como una sonrisa
inútil como una cebolla
y llena como un tranvía
y vacía como un piano
o amarilla como la luna
o desnuda como un guante
como una mano
como un río
como una botella?

constantino mpolás andreadis

martes, 8 de marzo de 2011

de POEMAS INCOMPLETOS

quiero un poema que se ría de sí mismo que se presente como prosa que abra los ojos los versos las piernas las flores que abra todos los paquetes del mundo que tire la ceniza sobre la alfombra quiero un poema que me quiera como soy que no me pregunte nada que se haga el sordo cuando yo le pregunte que se haga el oso la osa la hormiga y la gaviota quiero un oso una osa una hormiga una gaviota quiero todos los animales del mundo quiero el mundo de todos los animales sobre las espaldas del poema poema fruto poema en bruto poema cultivado como una flor poema saliendo de la universidad poema convirtiendo la universidad en un prostíbulo poema saliendo de sí mismo poema vacío poema nostálgico poema que se tiene envidia poema que no tiene nada poema pozo poema que se posa sobre la rama de una bofetada y canta como un pájaro y gesticula como un payaso hasta que la canción se le despinta hasta que la peluca rueda sobre el escenario

constantino mpolás andreadis

lunes, 7 de marzo de 2011

AHORA VAN A VER

16
las estatuas no tienen espalda
su espalda es la piedra
el bronce
el cielo
la luz que pronuncian sus ojos
el mañana
que tampoco es eterno
como nosotros
las estatuas tienen lo que han perdido
el paraíso
el amor
sus ojos ven
lo que nosotros no vemos
lo que nosotros
vemos por sus ojos
que son ciegos
no
las estatuas no tienen espalda
nosotros
somos su espalda
los ojos con que las miramos
los nuestros
los suyos
son
su espalda
esa espalda
que no tienen
y que por eso
es lo único que tienen
o sea
la eternidad de una flor
la fragilidad de una copa
la sombra
de un pájaro en el agua
la lluvia
que las lava y las cambia
el sol que las desnuda
la luna que puntualmente las esculpe
la inconstante luna
esa moneda
esa penélope
ese ulises
no
las estatuas no tienen espalda
aunque todas las cosas lo desmientan
las estatuas
no tienen espalda

constantino mpolás andreadis
candremis@gmail.com

domingo, 6 de marzo de 2011

AHORA VAN A VER

15
mano que aún no nacida
se alcanza en ella
como si regresara
como si tocando amaneciera
como luna
como estrellas
como fondo de sí
o ausencia simple
ausencia interminable
noticia y deuda
tan eterna en su no estar como posible
como humana
esa mano de hombre
esa mano o mujer
sin nombre todavía
como si lo esperara
como si se esperara
como si ese nombre o todavía
hubiera de tardar en su presente
como flor
como río
como tal vez raíz de tan profunda
de tan adentro de ella que por eso
su llegada se abría
como un adiós o un fruto de ella misma
de esa raíz o árbol que en el fruto
recién empieza
a ser su antes
o sea su después
nunca su muerte
sino la espera
la continua esperanza
sin objeto
sólo siempre ilusión
sólo vida sentida
continuada
sucedida
sin suceder
pero así sucediendo
sólo así sucediendo
mortal y eterna
como sólo el amor

constantino mpolás andreadis

viernes, 4 de marzo de 2011

A JACQUES PREVERT


A JACQUES PREVERT

te busqué en el mercado de esclavos
y no estabas ahí
te busqué en los escaparates
entre las prostitutas
y no estabas ahí
entonces te busqué donde no estabas
no en el mercado de esclavos
y tampoco entre las prostitutas
ni entre las vendedoras de labios rojos
ni en las verdulerías
ni en las iglesias
en esos lugares
no te podría encontrar
y yo estaba apurado
y no tenía tiempo que perder
perdí tanto tiempo buscándote
que sólo me quedaba la eternidad
y de ella
sólo un poco
por eso es que te busqué donde no estabas
y entonces te encontré
y te perdí
te encontré en el mercado de esclavos
y te encontré entre las prostitutas
y entre las vendedoras de labios pintados
y en las iglesias
y en los bares
te encontré en las verdulerías
y en los salones estrechos
y en los amplios
sentada al lado mío en el colectivo
y mirándome desde la ventanilla de un taxi
y en todos esos lugares te encontré
y te perdí
sólo que esta vez te perdí para siempre
y aunque te siga buscando y encontrando
ahora sé que te volveré a perder
y te volveré a buscar
y a encontrar
sólo ahora lo sé
recién ahora lo sé
y lo sé como lo supe desde siempre
desde el momento en que te conocí
y aún antes
siempre supe que para encontrarte te tendría que inventar
y lo hice
y al hacerlo te perdí
para no perderte
para encontrarte
debí haberme resignado a no encontrarte
a buscarte
sin esperanzas
y ya ves
no lo hice
y ahora
lo único que me queda es continuar buscándote
donde estás
y donde no estás
y volver a inventarte
y volver a perderte
así como así
como si no te buscara
como si no me importaras
como si no te quisiera como te quiero
como si no fueras
mi único amor
como si nos paseáramos del brazo
y tuviéramos una casa
y tuviéramos o no tuviéramos hijos

constantino mpolás andreadis