lunes, 28 de septiembre de 2009
POEMAS EN BLANCO - 15 - CUÁL ES EL FONDO
cuál es el fondo
que nos traiciona
ese invisible fondo
la forma
forma sin fondo
forma sin forma
forma hacia ella
hacia su fondo
hacia el fondo de ella
que es sin fondo
sin fondo y sin ella
que es forma y fondo
y que así nos traiciona
como sólo fondo
fondo sin forma
y sin fondo
en el que la buscamos
sin fondo
porque al encontrarla
la perdemos
como si ella
nos perdiera a nosotros
y fuéramos nosotros
su fondo y su forma
no ella
sino ella sin ella
sin forma y sin fondo
y sin sólo nosotros
constantino mpolás andreadis
lunes, 21 de septiembre de 2009
POEMAS EN BLANCO - 14 - NUNCA SABEMOS
nunca sabemos
para qué lado van a tomar
no
eso nunca lo sabremos
porque si lo supiéramos
si acaso lo llegáramos a saber
lo perderíamos
y eso sí
lo que sabemos de ellas
es que eso
no se pierde
eso es lo que por ellas se recupera de ellas
aunque tampoco llegamos a poseer del todo
eso mismo
o tal vez otra cosa
a cada lectura
o escritura
no sólo lo recuperamos
sino que no lo perdemos
y si lo poseemos
lo poseemos a su modo
nosotros
no tenemos nada que ver
somos
sus amanuenses
sus "escribanos"
sus instrumentos
y si son ellas
las que nos conducen a ellas
es porque ante ellas
nuestros ojos
se vacían
de lo que vemos
y soñamos
como pájaros o manos
se nos vuelan
como si nuestros ojos
fueran esa ramita
en la que nuestros ojos se asientan
por un rato
un pequeño intervalo
un alto
una huella borrada
un paso
constantino mpolás andreadis
Etiquetas:
las palabras y las cosas
domingo, 20 de septiembre de 2009
POEMAS EN BLANCO - 13 - NO SON LATIDOS
no son latidos
son pasos en el agua
pozos flores
corazones que hablan
sus palabras son pétalos
huellas agua
agua en el agua
piedra en la piedra
que sus palabras
arrojan en el agua
del idioma común
el idioma en que habla
su idioma su lengua
nuestras propias palabras
constantino mpolás andreadis
viernes, 18 de septiembre de 2009
POEMAS EN BLANCO - 12 - NO ES TU BELLEZA
no es tu belleza
es tu soledad
y no es tu soledad
es tu belleza
la belleza
de tu fealdad
la soledad
de tu belleza
sos bella
porque no sos bella
y sos fea
porque no sos fea
no sos fea ni bella
sos para mí la más bella
constantino mpolás andreadis
POEMAS EN BLANCO - 11 - CADÁVERES
CADÁVERES
dar en la tecla
no comerse las uñas
prohibido pisar el césped
en fin
ni siquiera mañana
será otro día
mañana
que es otro día
ni siquiera mañana
será otro día
dar un paso
dar vuelta la cara
cruzar la calle
mirar por el ojo de la cerradura
a una mujer desnudándose con la lentitud de un espejo
no hay otro paraíso
que ese instante
no hay otra eternidad
que ese milagro
pero lo que no hay
es última cena
como ese hombre
o esa mujer
o ese ojo de la cerradura
o ese espejo vacío
dar un paso
es extender una mano
esa moneda
que te dan o te niegan
esa mano
¿la tuya?
como una moneda como un ojo
constantino mpolás andreadis
Etiquetas:
el poema. la poesía
POEMAS EN BLANCO - 10 - ESTADOS
ESTADOS
las ruinas aman a las lagartijas
las reinas aman a las lagartijas
las lagartijas aman a las ruinas
las lagartijas aman a las reinas
las reinas se aman
como las lagartijas
como las ruinas
las reinas se aman
como las lagartijas
son lagartijas
las ruinas son ruinas
y las reinas reinan
sobre las lagartijas y las ruinas
que se aman como las reinas y reinan sobre las reinas
constantino mpolás andreadis
domingo, 6 de septiembre de 2009
POEMAS EN BLANCO - 9 - A CARLOS ALBERTO DÉBOLE Y QUERIDO
A CARLOS ALBERTO DÉBOLE Y QUERIDO
como lo negativo
como si lo negativo
piedra o iglesia
burbuja o pájaro
o como si en el medio
esa nueva mitad
tan otra como su historia o bicicleta
su reloj de bolsillo
su piel o piélago
bajel o nao
como si una mano o un bigote
como si una sonrisa nos bastara
tan redonda la luz como un pan en
la mesa tan rítmica o sabrosa y sin testigos
/y sin amigos y tan sin sombra
constantino mpolás andreadis
Etiquetas:
carlos alberto débole
sábado, 5 de septiembre de 2009
POEMAS EN BLANCO - 8 - EL VIENTO NO TIENE BORDES
el viento no tiene bordes sino hojas
y esas hojas son ojos
y esos ojos son los bordes de las cosas
las alas del viento que no tiene alas sino pájaros
y esos pájaros son ramas
y esas ramas son árboles
y esos árboles no tiene raíces sino alas
y esas alas son hojas
y esas hojas son las raíces del viento
y el viento es el tiempo de esas hojas
y esas hojas son el espacio del tiempo
y el tiempo y el espacio son las raíces del mundo
y el mundo es el que los inventa para que haya mundos
y esos mundos son los que inventan al mundo para nacer de
él y repetirlo nuevo
constantino mpolás andreadis
miércoles, 2 de septiembre de 2009
POEMAS EN BLANCO - 7 - HAROLDO CONTI
HAROLDO CONTI
a veces la música me sale desde adentro
como un árbol
o una estrellita de cine
como la punta de un lápiz
o un triciclo
y recuerdo la canción de punta a punta
es decir
la canto
como quien se mira en un espejo
o se come las uñas
o se sienta en el cordón de la vereda
para ver pasar a los tranvías
que no sólo han dejado de pasar
sino que todavía se los espera
como quien espera a una novia
o un llamado
o una carta
o simplemente
para matar el tiempo
la canto
como si la estuviera escuchando
como si hubiera sido escrita para mí
como si no la hubiera olvidado por completo
constantino mpolás andreadis
POEMAS EN BLANCO - 6 - UN HOMBRE LE CANTABA A UNA GUITARRA
un hombre le cantaba a una guitarra que le cantaba a ese
hombre que le cantaba a esa guitarra
era como si todo se pudiera
como si el canto
ese coro borrado por el viento
fuera lo único imposible
el no se puede más de la palabra hecha canto
de la música
de eso que hubo
cuando un hombre
con una guitarra
cantaba a coro con el manso silencio
el silencio de tigre de la noche abierta
en la que un hombre le cantaba a una guitarra
y la guitarra le cantaba al hombre
a ese hombre
que era un hombre
como la guitarra una guitarra
un hombre cantado por el hombre
al que la guitarra le cantaba
por la boca y las manos de ese hombre
que cantaba
con una guitarra
en medio de la noche
como una lámpara
o un fuego
o un tigre
o una luna
como esa luna de todos y de nadie
que no es otra
que la sencilla luna
que nos mira
como un ojo sin tiempo
un ojo
desterrado del tiempo
como un trozo
de eternidad
como una esquirla
o una uña
de su propia
eternidad
la de ella
y la de ese hombre
la de esa guitarra
y la de ese canto
no menos sencillo
que la luna
ni menos complejo
que una guitarra
en las manos de un hombre
que canta
constantino mpolás andreadis
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