POEMAS - 940

aquí siguen andando

como fotos rimadas

los chalecos

tan gastados

que algunos

uno entre tantos

todavía lo visten

desnudándolo

como dándole el aire

que le sigue faltando

casi tan singulares

como olvidados

es que la moda es también así de 

    triste

y cuando vuelve tampoco es un 

    milagro

¿no hay progreso sino sólo regreso?

¿la flor de coleridge es una flor en 

    un vaso?

una ventana que abierta o ya cerrada

deja pasar las moscas

de tanto en tanto?

y entonces qué será de esos reflejos?

de esos paisajes

 en aquellos cuadros?

como espejos no rotos sino sucios?

como un viejo no joven

sino bien rasurado?

ocultando su calva con un mechón 

    de pelo

como más de una vez

el inmortal picasso?

y por qué rasurado y no afeitado?

y a qué vienen entonces las palabras

que si cambian al mundo

lo dejan como está como si al fin y al 

    cabo?

yo no sé

yo escribo como escribo

y aún cuando no escribo

si escucho es porque hablo

y entre hablar y escribir

ni siquiera la rosa

ese número 2

esa pena ese paso

y entonces por qué no

después de todo

mirar el mundo

con sus ojos o manos

y así esribirlo y así inventarlo

sin entenderlo o por lo menos sin llegar

    a entenderlo demasiado

24-11-2012

constantino mpolás andreadis

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