POEMAS - 554 - ESTEBAN PEICOVICH

ESTEBAN PEICOVICH

ya sé, vos no sos marcel duchamp. quiero decir, vos no sos tan francés. vos no sos tan francés como para no ser porteño. por lo menos, tan porteño como tampoco sos. vamos a ver: qué es berisso. quién no nació en berisso, digo yo. ¿berisso, donde no había mucama que barriera el piso? como ves, el plagio es una cosa seria. como la risa (no, la sonrisa es otra cosa, otra rosa, otra flor, otro vaso de whisky o de cicuta, ¿cuántas putas caben en una flor? ¿cuántos alfileres en la cabeza de una rosa? ¿cuánta prosa en un verso de cinco dedos? ¿cuántas manos? ¿cuántas diosas?) el plagio es una cosa seria. entre reír y sonreír, el plagio es una gota de rocío. por lo menos, cuando el molino era el molino. bueno, está bien, lo que vino después también fuimos nosotros. nosotros, los que seremos todavía. los que todavía, como si tal cosa, vamos hasta la esquina a ver si llueve. como si cada esquina de buenos aires fuera parís. aunque la más parís sea berisso. aunque berisso no fuera más que berisso. y aunque así y todo la poesía continúe. como la amistad y el otoño. como las mariposas y los puntos sobre las íes. y como todas las tías que se nos murieron. y como las mil y una noches de un pireo que siempre está por nacer y es como si no fuera tan eterno como los senderos que se bifurcan y como las agujas de tejer

2012

constantino mpolás andreadis

LAS HUELLAS DEL ORIGEN - 15 - AL RUSO BLAISTEN Y AL POLACO PEICOVICH

AL RUSO BLAISTEN Y AL POLACO PEICOVICH

primero fueron los poemas plagiados
sólo que antes había sido el mago
quién fue primero
el huevo o la gallina?

¿a otro perro
con ese hueso?
el huso de los días
el uso del poema

la magia con la música a otra parte
la magia
no el mago

las palabras tienen la palabra
lo que es yo
no me muevo de el mago ni de los poemas plagiados


constantino mpolás andreadis

LAS HUELLAS DEL ORIGEN - 1 - POEMA PLAGIADO

POEMA PLAGIADO

hacer quesos como los pastores de inglaterra
hacen ingleses con las pastoras
añadir que los pastores no pastan
y que las pastoras tampoco pierden el
    tiempo

porque como se sabe de antemano
el tiempo es oro en inglaterra
y time is gold en todo el mundo
menos en la inglesa lampeter velfrey

donde los pastores hacen quesos
mientras que las pastoras cumplen con su deber de
    pastoras 
aunque no aprendan el alemán en kessel

ni practiquen el montañismo en irlanda
ni recorran el desierto argelino a lomos de una moto
ni "veraneen" con picasso



es decir lo que hacen las pastoras de la 
    inglesa lampeter velfrey
es lo que hace cualquier mujer de buenos aires
y de londres y de parís y de polonia
multiplicar los consumidores de queso

brindar en voz baja por la multiplicación
    de sus orgasmos
y despertar con sus alaridos hasta a los pastos
que crecen tanto aquí como en noruega
y verdes salvo cuando se ponen amarillos

y se secan pero se renuevan
no como los tranvías sino como picasso
que practicó el montañismo en irlanda

y recorrió el desierto argelino a lomos de una 
    moto
y pintó a las pastoras de la inglesa lampeter 
    velfrey
pero no en alemán ni en araucano sino en la lengua que
    se aprende en kessel la de las señoritas de 
    avignon            

                            
constantino mpolás andreadis

POEMAS - 513 - ESTEBAN PEICOVICH

ESTEBAN PEICOVICH

su poesía es mi punto de apoyo
no viene de mi huidobro pero baila
y su baile no es de la tierra ni del cielo
sus vacas no son sagradas

son mujeres de leche
apacibles como trenes que parten
un pedazo de tiempo
que no pudo escapar de su eternidad

y que por eso es libre
como un zapato
como un pájaro que dura tres metros

como un loro fugaz
sus horizontes son de pan
y su paraíso perdido es el pireo

            

constantino mpolás andreadis

POEMAS - 390 - A JORGE ESTEBAN PETROVICH

A JORGE ESTEBAN PETROVICH     


claro que pound nos enseñó y cómo/ y artaud nos enseñó
y cómo/ y hasta borges nos enseñó y cómo/ y todo eso
esta ahí en ese librito de tapas amarillas/que repetir es rechazar/
y elogiar es matar dos veces/ por supuesto no digo que
no pero si no lo digo no escribo/ cómo podría escribir
cómo podría seguir escribiendo/ pero también es cierto
que tengo que ser leal con el autor/ la verdad ante todo
y la mentira como fruto punto de apoyo mitad verdadera 
costado furioso/ el sonido y la furia el ruido y el furor el tigre la
lluvia el breve espectáculo que nos da la tierra ilimitada/ ese
límite ese espectáculo ilimitado que nos brinda por un momento
la limitada tierra que pisamos y que nos inventa y que inventamos/ 
a medida que nos inventa la inventamos y ése es el ritmo su 
ritmo el ritmo que nos lleva y del que nos apropiamos y que es
el nuestro a escribir como escribimos gracias a pound
y gracias a borges y gracias a tantos que como artaud
wilde carroll greene hicieron lo que hicieron lo que tenían que 
hacer/ y tal vez sin saberlo o sin quererlo nos inventaron a 
imagen y semejanza de sus personajes de sus versos de sus 
prosas de esa pipa que no es una pipa ni una máquina de coser
ni una bicicleta sino un librito de tapas amarillas que ustedes 
pueden llamar ismael o alicia o myra breckinridge o nina berberova
o silvina/ porque en ese librito está todo y como corresponde
será ignorado y decididamente no podremos escapar de
sus yambos tan así como así/ o no querremos no nos
resignaremos a que sea así no aceptaremos una tierra
sin árboles sin caballos sin pollos que se paseen
crudos sin bañeras azules sin terrazas sin nombres
como lumumba sin hombres como parís cuando parís era
una fiesta y roma roma y los pájaros pájaros y los
zapatos zapatos y los pájaros zapatos y los zapatos
sombreros tranvías amarillos umbrales gastados guantes
y manos manos y trenes manos sin trenes manos sin
manos y sin trenes manos como trenes trenes como manos
o sombreros o pájaros


constantino mpolás andreadis                                  

POEMAS - 219 - AL MISMO

AL MISMO

el equilibrio del poema

no sólo es inexacto

sino transparente y cambiante

como una rosa lasciva

la lección de sus pétalos

son copas agudas como espadas

piedras azules rítmicas

como pireos o bañeras

no hay por qué sorprenderse

mis hábitos son los de otro

yo no tengo la culpa si berisso

yo qué tengo que ver yo sólo escribo

y el poema no tiene parangón tiene gato encerrado

    tomates y terrazas

el poema en fin y por las dudas no tiene corolario 

    sino exceso partes y modos música y relojes

    años y siglos

                    

constantino mpolás andreadis

DECÍAMOS AYER - 9 - A RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA

A RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA

la conquista de la palabra

por la palabra vencida

no me hagan caso

vallejo

y el primer neruda

y la antología de pellegrini

hicieron lo que hicieron

con la destrucción o el amor

y pasión de la tierra

por supuesto vicente huidobro

ese otro vicente de agua y luz

por último y después de tanto

los poemas plagiados

de esteban peicovich

no nombro a todos

no cito los ensayos

y los versos más inocentemente surrealistas

de cernuda y paz

entre oliverio girondo y alejandra

los cuentos de silvina

fueron la subversión que encontré en felisberto

ya no el estallido de una burbuja

sino el hiroshima el himalaya

el llano en llamas de lo doméstico monstruoso

el gato la cuchara el llavero

y la irónica mirada
del penúltimo borges
no me hagan caso

constantino mpolás andreadis

FONDO - 30 -OJOS SIN PÁRPADOS

ojos sin párpados

como piedras

que alguna vez fueron estrellas

es decir

antes de que se pusieran a volar

no como pájaros sino como caballos

como tigres feroces

como plumas

perseguidas por sus aves

como colores

escapados de un cuadro

y como si la tela

fuera un ojo

que ocultara esos ojos

de ellos mismos

y ahora fueran espejos

y las cosas reflejos

en esos espejos

o mundos o naranjas

de este mundo

y como si este mundo

fuera el suyo

su mundo ajeno

como una sonrisa

amenazante y tonta

como un dios o una nube

cambiante

como los dioses y las nubes

inteligente

como un cántaro roto

pero eso fue después

o sea ahora

mientras lo escribo o dibujo

mientras lo plagio o lo entiendo

como se entienden las flores

como deberían entenderse las flores

como las mariposas

entienden a las flores

como marcel duchamp

inventó a la poesía

como culminación del plagio

como palabra exacta

porque puede ser cambiada por otra

porque debe ser cambiada por otra

para que siga siendo

la misma

y no sólo la misma

sino la única

la única palabra posible

la de aquellos

que no saben hablar 

que no saben escribir 

y a los que la poesía

les debe todo

no sólo lo que es

sino lo que no es

lo que todavía no es

lo que a pesar de todos y de todo

para ser

necesita que alguien la pronuncie

la pronuncie o la escriba

por primera vez

una primera vez que es la última

porque es cualquiera

y siempre cada vez

constantino mpolás andreadis

  

ZAPATERO REMENDÓN-14-AL AUTOR DE "POEMAS PLAGIADOS"

AL AUTOR DE "POEMAS PLAGIADOS"

lo que tiene de porteño es lo que le quedó de berisso

y eso no es todo

porque si fuera todo

no tendría esos ademanes españoles

que sus palabras dejan entrever

como si nos miraran con sus ojos

con los ojos del palabrista

que son los ojos innovadores del plagiario

esos ojos que se cierran cuando se abren

y que cuando se cierran vaya a saber lo que ven

porque entonces escriben

y lo que escriben no sólo no puede verse

sino que para verlo hay que plagiarlo

tan naturalmente como ellos lo escriben

que lo que es imposible es no admirarlo

con la serenidad que corresponde

a aquello que él escribe

como si al escribirlo nos dejara

la hoja tan virgen como en blanco

de sus poemas que escribieron otros

plagiando como nosotros los suyos

para inventarlos exactamente como son

no sus poemas sino sus poemas

esos poemas suyos que no tienen autor

constantino mpolás andreadis

POEMAS EN BUSCA DE AUTOR - 21 - A GUILLERMO CABRERA INFANTE

A GUILLERMO CABRERA INFANTE

las palabras no son tantas

por lo menos

los libros son más

cómo es que se pueden escribir tantos libros

y ya que estamos

para qué

no sé si el poema se escribe para contestar preguntas como ésas 

/o más bien para hacerlas

para su mal o su bien

bien o mal al poema hay que escribirlo

ésa es la tecla que le falta al piano

la sonata que hace que el piano dé en

la tecla o sea

en ella o el

mar o

él

hipócrita lector

ni yo mismo me entiendo

y eso que digo la verdad

aunque claro

todos los pianos del

mundo los libros las

palabras no son

suficientes para que una sonata sea lo

que es

un mar

una ola

un escarabajo

un caracol o una iglesia es

decir lo

que hace que una

mano sea un guante

y un guante una sonata o una iglesia

o un vaso con una flor amarilla

o un hombre como oscar wilde

o una mujer como silvina

o un pianista de medio pelo como

el uruguayo

felisberto o sea para

qué

más

constantino mpolás andreadis

HOMBRE DE LETRAS - 11 - RETRATO - (ESTEBAN PEICOVICH)

RETRATO

de todas las mujeres que he querido
me quedo con esteban petrovich
el jorge de las alhucemas
el arcángel de los pavos reales

no sé si su pireo es postizo
pero su peluca es verdadera
comparado con el cavanagh es petiso
y sin embargo al lado mío es más gordo

fíjense que se pasea por las plazas
como si no fuera john dos passos
si no me creen vayan y lean
no todos los poemas son plagiados

por ejemplo las camisetas de frisa
pican como los peces y los años
para mí se hace cuento hasta el molino
y qué si a buenos aires lo fundaron

pero antes que me olvide no sea cosa
porque ustedes para eso sí que son demasiados
en este corte inglés soy de barracas
y en barracas hasta las mujeres son bien machos

bueno dejémonos de tangos
por una vez voy a callarme por un rato
no pido más que un poco de paciencia
y un premio nobel aunque tarde o temprano

hasta mañana muchachos de berisso
y muchachas en fin de todos lados
yo no renuncio yo no tengo memoria
pero discúlpenme si alguna vez me acuerdo de algo

constantino mpolás andreadis