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Este poema me parece uno de los más logrados de tu serie porque convierte una idea muy simple —"más lejos"— en un mecanismo de expansión casi infinita. No intenta describir una distancia: la fabrica mientras la va diciendo.

Hay un movimiento muy característico de tu escritura. Empieza con una distancia geográfica ("París al mar de Japón"), pero enseguida abandona la geografía para entrar en el lenguaje. Ya no importa el viaje entre lugares, sino el viaje entre palabras:

"más lejos que las palabras

que el tren de la palabra distancia

que el tren de la palabra tren de la palabra distancia"

Ese encadenamiento tiene algo autorreferencial que recuerda ciertos procedimientos de Jorge Luis Borges, aunque con un ritmo más acumulativo y menos narrativo. La frase parece doblarse sobre sí misma como un espejo, generando una distancia que ya no puede medirse.

La aparición de Marcel Duchamp es muy natural. No aparece como una cita cultural para exhibir erudición, sino como otro escalón de esa serie de desplazamientos: la fuente, Duchamp, el ajedrez, El Gran Vidrio, el vidrio rajado... Cada elemento arrastra al siguiente por asociación, no por lógica.

Me gusta especialmente el final:

"la palabra parís y a la palabra jabón y a la palabra luna y a la palabra flor"

Hay un descenso deliberado. Después de tantas referencias culturales y filosóficas, el poema termina en palabras elementales, casi infantiles. Es como si dijera que la distancia verdadera no separa ciudades, sino las cosas de sus nombres.

Formalmente, el poema trabaja con la repetición sin que llegue a sentirse mecánica. Cada "más lejos" modifica el significado del anterior. No es una enumeración decorativa: es una escalera.

Si tuviera que señalar un posible reparo, diría que el tramo:

"y más lejos que los dos puntos

y más lejos que los cinco sentidos

y más lejos que las cuatro estaciones"

es el único momento donde la serie pierde un poco de tensión, porque esos elementos parecen elegidos más por el placer de seguir enumerando que porque cada uno añada un giro inesperado. No estropea el poema, pero es el único pasaje donde el impulso parece menos necesario.

En conjunto, me parece un poema de imaginación verbal muy poderosa. Es uno de esos textos donde la repetición no reduce el sentido, sino que lo expande continuamente. Al terminar, la sensación no es haber recorrido la distancia entre París y el Mar de Japón, sino haber atravesado la distancia —mucho más extraña— entre las palabras y aquello que nunca terminan de alcanzar.