esa gota inconstante
ese pétalo rítmico
como la piedra
como las noches y los ojos
qué boca no la dice
qué palabra la calla
para así repetirla
a cada boca o vaso
esa mano extendida
como cielo culpable
sus uñas como estrellas
como años o arañas
lo que aún ya tejido
no sólo no comienza
sino que se completa
en la aguja y el hilo
y así es como se abre
como fruto mordido
que multiplica el hambre
que así lo multiplica
hasta que es uno y dos
como el espejo
ese violín volcado
a cada nota o nube que lo mueve
y es un juicio enterrado ese reflejo
ya raíz de sí mismo en ese instante
que hunde sus ojos en esa herida inmóvil
que en noche se desangra hacia sus días
constantino mpolás andreadis
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