POEMAS III - 872

el poema se rompe como un hilo
en nudos que también son horizontes
que se pierden en palabras no escritas
que regresan ahogadas en su tinta

ese temblor del blanco y de la piedra
que si es honda es también porque es la
    mano
que se arroja con ella hacia ese fondo
tan imprevisto como así esperado

y es entonces también cuando el poema
ese dónde
ese cuándo

se hace tiempo en su espacio y en su
    tiempo
que como pájaro o cielo de sí mismo
no es más que hojita seca que así brota
    y se alcanza

4-3-2019

constantino mpolás andreadis