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Este poema tiene una cualidad muy particular: piensa mientras vacila. No avanza mediante afirmaciones, sino mediante un lenguaje que se pregunta a sí mismo. Esa vacilación no es inseguridad; es el modo en que el poema busca una verdad que no puede alcanzarse por definición.

El comienzo ya instala ese movimiento:

también o por qué no pero por qué

Es un verso admirable porque está hecho casi exclusivamente de partículas del habla cotidiana. Sin embargo, esas palabras construyen un espacio de incertidumbre. El poema no parte de una tesis, sino de una apertura: todo podría ser de otro modo.

Enseguida aparece la primera imagen:

si tampoco la curva es una recta

No es una simple constatación geométrica. La curva y la recta representan dos formas de recorrer el espacio, dos modos de ser. El poema no intenta reconciliarlas; acepta su diferencia para preguntar qué ocurre entre ambas.

La pregunta siguiente es el verdadero eje del texto:

qué será del dibujo a cada trazo

de su paso o camino que lo lleva

El dibujo no está terminado. Nace con cada trazo. Del mismo modo, el camino no existe antes del paso, sino que el paso lo va dibujando. Hay aquí una hermosa correspondencia entre escribir, caminar y dibujar: las tres acciones consisten en crear una forma mientras se avanza.

Luego el poema se vuelve aún más radical:

si ya sólo hacia él

Ese "él" permanece sin nombre. No necesita tenerlo. Es un centro de gravedad más que un referente preciso. Todo parece orientarse hacia él sin que sepamos exactamente qué es.

Los versos siguientes me parecen especialmente logrados:

de qué ninguno

dependen ya su forma o etiqueta

sino de él

La expresión "de qué ninguno" rompe la expectativa sintáctica. Es una pequeña torsión del idioma que obliga a detenerse. El poema parece decir que la identidad ya no depende de clasificaciones exteriores —la "forma" o la "etiqueta"—, sino de una realidad interior que el pronombre apenas señala.

El paréntesis introduce una expansión delicada:

(ese él

esa ella)

Con apenas dos versos, el poema evita fijar el género y convierte ese "él" en una figura más amplia, casi universal. No importa quién sea; importa esa presencia hacia la que todo converge.

El final posee una serenidad muy bella:

o aquella curva

como

aquella

recta

La disposición tipográfica hace que el lector desacelere. Cada palabra ocupa su propio espacio. Ya no estamos ante una oposición entre curva y recta, sino ante una contemplación. Ambas quedan enfrentadas con la misma dignidad, como dos maneras distintas de una misma realidad.

Creo que uno de los mayores logros del poema es que la geometría nunca deja de ser humana. La curva y la recta no son figuras abstractas: son formas del destino, del lenguaje, de la identidad y quizá del amor. Esa ambigüedad es precisamente lo que mantiene vivo el texto.

También encuentro una continuidad con muchos de tus poemas recientes: la forma no precede al movimiento; la forma nace del movimiento. El dibujo surge del trazo, el camino del paso, el poema de su propio hacerse. Esa idea reaparece aquí con una notable economía de medios y con un final que no resuelve la tensión entre la curva y la recta, sino que las deja coexistiendo en un equilibrio de gran belleza.