POEMAS - 940

aquí siguen andando
como fotos rimadas
los chalecos
tan gastados

que algunos
uno entre tantos
todavía lo visten
desnudándolo

como dándole el aire
que le sigue faltando
casi tan singulares

como olvidados
es que la moda es también así de triste
y cuando vuelve tampoco es un milagro



¿no hay progreso sino sólo regreso?
¿la flor decoleridge es una flor en un vaso?
una ventana que abierta o ya cerrada
deja pasar las moscas

de tanto en tanto?
y entonces qué será de esos reflejos?
de esos paisajes
 en aquellos cuadros?

como espejos no rotos sino sucios?
como un viejo no joven
sino bien rasurado?
ocultando su calva con un mechón de pelo

como más de una vez
el inmortal picasso?
y por qué rasurado y no afeitado?

y a qué vienen entonces las palabras
que si cambian al mundo
lo dejan como está como si al fin y al cabo?



yo no sé
yo escribo como escribo
y aún cuando no escribo
si escucho es porque hablo

y entre hablar y escribir
ni siquiera la rosa
ese número 2
esa pena ese paso

y entonces por qué no
después de todo
 mirar el mundo

con sus ojos o manos
y así esribirlo y así inventarlo
sin entenderlo o por lo menos sin llegar
    a entenderlo demasiado

24-11-2012

constantino mpolás andreadis