POEMAS INCOMPLETOS - UN PINTOR ESTÁ PINTANDO UN CUADRO

un pintor está pintando un cuadro
se ensucia las manos
se ensucia la ropa
se ensucia los ojos con el cuadro

que le lava las manos
que le lava la ropa
que le lava los ojos con los ojos
sucios del que lo mira

constantino mpolás andreadis

POEMAS INCOMPLETOS - TODA LA ETERNIDAD QUE TE PROMETÍ

toda la eternidad que te prometí
no duró ni un segundo
sin embargo
en ese instante que no puede medirse
fuimos eternos

constantino mpolás andreadis

ESTE HOY QUE SERÁ - 11- SUS IMPERFECCIONES LA PERFECCIONAN

sus imperfecciones la perfeccionan
hasta hacerla tan imperfecta como es
sus imperfecciones la perfeccionan
hasta hacerla tan incesante e imperfecta

que no sólo no llega nunca a ser la que es
sino que a cada instante de su paso por ella
son sus imperfecciones las que nacen de ella
para hacerla tan incesante como es

y tan perfecta e inmóvil como no es
tan perfecta e inmóvil como una estatua de agua
una estatua que si fluye como un río

es no sólo porque no es ni una estatua ni un río
sino porque nunca es lo que es por ella es que no es nunca
/la que es
sino que por ella que no es por ella que no es nunca la que
/es es que no sólo es tan perfecta como ella sino tan imperfecta
/como ella no es

constantino mpolás andreadis

FONDO - 16 - NO TANTO LOS ADJETIVOS

no tanto los adjetivos
pero tampoco
mucho menos los substantivos
esa b que ya fue pasada por las armas
las dentaduras de los académicos
esos barriletes barbados
esa b de burro de la victoria
tan mezquina y superflua como ellos
tan necesaria
como dios y el tango
qué quieren soy argentino
como gardel francés
y conrad adenauer
joseph conrad
que no era alemán sino polaco
y que inventó
tantas veces el mar
que melville
miren lo que les digo
dijo lo suyo
hizo lo suyo
como si el mar
fuera un brazo del mar
y ese brazo un verso
y ese verso una ballena
y esa ballena
el viejo ahab
el norteamericano
de hawthorne
el endecasílabo
de quevedo
el mundo
de conrad
los esqueletos
de beckett
las comedias
de gombrowicz
y los relojes blandos
del stalin dalí

constantino mpolás andreadis

NOTAS - ISIDORO BLAISTEN - “A MÍ NUNCA ME DEJABAN HABLAR”

ISIDORO BLAISTEN - “A MÍ NUNCA ME DEJABAN HABLAR”
Vamos a saludar al ruso Blaisten. Con los ojos para adentro, vamos a guardar esas monedas, vamos a fecundar ese horizonte. Palabras desparramadas como obeliscos, cucarachas del sur, ulises de entrecasa, conformémonos con el bueno de Isidoro, con su San Martín sin patillas, reciénnacido y feo. Con el almanaque quemado y un diente flojo, destapemos la botella de esta literatura, conversemos el vino de estos cuentos sin causa, no casuales, rebeldes hasta el cuervo de Cortázar y el amarillo de Poe. Con la oreja cortada de Van Gogh, quiero decir, repartamos las cartas de este truco infinito, a contraluz, a contraflor, a corazón de restos y a caballo de Troyas. El sombrero, como se debe, en el sobaco: después de todo, todo argentino que se precie es un inmigrante despreciado. La envidia, muchachos, esa rosa anacrónica y futura, ese naipe marcado, ese revés de cielo, ese mercado vacío, dejado atrás, desesperado y rengo. Claro, por supuesto que esta elegía es de tranvía, de buzón de la esquina, de alegría, de calesita y furia, de fracaso en fracaso, de ramo de verdades y vestido de novia. Cómo salir, cómo atrasar el apuro, la vida que nos deja, el cuento que se acaba, el ruso o barrilete, la nostalgia. Porque Blaisten es eso, nada de eso, un porteño cansado, un librero entornado, un don nadie o cualquiera, un despistado, que ninguno conoce, pero que ha escrito mundos, pensiones pasajeras, por si acaso.-

constantino mpolás andreadis
candremis@gmail.com

POEMAS INCOMPLETOS - A SAMUEL BECKETT

A SAMUEL BECKETT

querida bicicleta le pondría en la carta
ya sé que soy muy viejo para andar en bicicleta
siempre fui más viejo que vos porque vos cada vez sos más chica
y porque las arrugas de mi cara te rejuvenecen

cada día que pasa estás más linda igual de despintada y de vieja
pero apoyada contra aquella pared sos como el sol
como el sol de aquellos tiempos felices y también como el sol de
     ahora
que cuando se apoya contra aquella pared

que no es la misma pero que no ha cambiado para nada
sos vos que te apoyás contra la pared
y hacés cantar a los pajaritos y a mis ojos
que si no fuera por vos a estas alturas ya no me servirían para
    nada


constantino mpolás andreadis

FONDO - 17 - EL POEMA ES MI VOTO DE SILENCIO

el poema
es mi voto de silencio
hablo escribiendo
para aprender a callar

para desprenderme
de las palabras
como quien se desprende
de las cosas

un asceta
copulando y comiendo
incesantemente

un hombre
sentado en una silla
con un libro en la mano


no se trata
de soledad
sino de comunión
con uno mismo

quedarse en uno
para recibir al otro
yendo hacia el otro
al esperarlo

con la paciencia
del artesano
y la obsesión

del artista
con los ojos cerrados
y los brazos abiertos


es decir
de lo que se trata
es de empezar
no de una vez

sino a cada momento
a cada hombre
y a cada mujer
a cada cosa

y a cada cielo
o sea
de regresar

de avanzar
retrocediendo
atravesar el espejo y ser el espejo y ser el que se
    mira en el espejo y ser lo que el espejo no refleja

constantino mpolás andreadis

FONDO - 15 - DESCRIPCIÓN EN SEIS MOVIMIENTOS DE UNA VELA CANGREJA

DESCRIPCIÓN EN SEIS MOVIMIENTOS DE UNA VELA CANGREJA

al pasar la botavara a la otra banda
entre joyas y abalorios
libros y otros paquetes
se arriba a la cuña de la orilla

o balcón que se ovilla en el arriba
del pasar entre joyas y otros rumbos
cuyas huellas se acuñan en el oro
de pasos que vendrán hacia otros pies

con zapatos y orillas y abalorios
del giro o cuerpo o popa de esa copa
no volcada o sombrero sino gota

que a su patrón regresa por sus oros
de libertad o aleta de la caza
sin presa o equilibrio pero en hilo sin alas


constantino mpolás andreadis

FONDO - 14 - SE FUERON LOS FAULKEREANOS

se fueron los faulkereanos
y junto con los faulkereanos los telquelistas
del objetivismo nos quedan unas cuantas novelas
y en toda la literatura del siglo xx
cada vez pesa más
la prosa de mariposa de nabokov
la grave prosa de puerta abierta de nabokov
pero este poema no se refiere a nabokov
este poema que se refiere a nabokov
a lo que se refiere es a las muñecas de silvina
a la prosa matemática de monsieur teste
y a la frescura de un bayley y un huidobro
como ven si me voy por las ramas
no es sólo para que tengan en cuenta
que la rima tiene sus exigencias y sus dones
sino que la poesía permanece
y lo que al permanecer la continúa
es su soberanía o su memoria
hecha de olvidos y de debilidades
y si uno de ellos hoy podría llamarse truman capote
su esto y aquello su capote o carroll tiene un nombre entre tantos
    nombres
que si bien es cierto no es tampoco un nombre
ese nombre que puede ser otro y el que ustedes quieran
no es otro porque después de todo da lo mismo tanto uno como otro
que no sólo gogol tolstoi dostoievsky
sino sencillamente o simplemente
contradictoria
y arbitrariamente
qué quieren que les diga
¿kafka?
¿joyce?
si ni yo mismo podría explicarme por qué oscar wilde


constantino mpolás andreadis

EL POEMA

el poema es el que dice las palabras que lo dicen

constantino mpolás andreadis

NOTAS - "PARECIA UN PARAISO" DE JOHN CHEEVER

"PARECIA UN PARAISO" DE JOHN CHEEVER

Esta novela interminable de ciento cuarenta y tantas páginas generosamente contadas es la última novela del norteamericano John Cheever. Digo interminable para decir que el que la está leyendo no quiere que se termine. Y digo interminable para decir que cuando termina no termina. En realidad termina para empezar de nuevo en ella misma. Termina para empezar de nuevo en cualquier párrafo de ella misma.
Lo que inventaron los franceses lo hicieron los norteamericanos con espontaneidad y alevosía. La retórica cuando no da vida mata. Gracias a la retórica de Robbe-Grillet, lo que hicieron los norteamericanos posteriores a Faulkner es volver a Hemingway. Se pusieron a escribir las novelas de Faulkner con el estilo de Hemingway. Las ideas de Robbe-Grillet sobre la novela contribuyeron a que Robbe-Grillet escribiera sus primeras novelas para seguirlas al pie de la letra pero ignorándolas olímpicamente. Digo olímpicamente y estoy diciendo totalmente. Lo que quedó de las ideas de Robbe-Grillet fueron sus novelas y una renovación necesaria de la novela que trajo como consecuencia muchas malas novelas y un sinfín de teorías tan anodinas como algunas veces brillantes y necesarias como una gran novela. Bueno, dejemos estas cosas para más adelante y vayamos de una buena vez a hablar de Cheever.
Su prosa tiene el ritmo de la imaginación de su prosa. Su prosa es de carne y hueso como el amarillo de las rosas amarillas del personaje de John Cheever. Ustedes tendrían que leer esta novela para que yo pueda comprender esta frase. Ustedes tendrían que leer esta novela de John Cheever para que yo pueda escribir esta frase que dejo escrita con la ilusión de entenderla.
Ya fui sorprendido por Cheever cuando leí su "Falconer". Inesperadamente, por lo menos para mí, "Parecía un paraíso" me sorprendió dos veces.

constantino mpolás andreadis

BRUNO SCHULZ

BRUNO SCHULZ
le pegaron
un tiro en la calle
porque era judío
le pegaron un tiro
en plena calle

si no hubiera sido judío
igual
lo hubieran matado
en la calle
o en cualquier otro lado
lo hubieran matado

pero el caso
es que era judío
y lo mataron por eso

constantino mpolás andreadis

FONDO - 13 - CREAR UNA FLOR

crear una flor
que dura un instante
es un trabajo de siglos
que dura menos que ese instante

no quiero decir
que la flor sea eterna
lo que quiero decir
es que la poesía es inmortal

no porque no muera
sino porque nace
porque siempre está a punto de nacer

y cuando nace nace muerta
si la poesía es inmortal
es porque no acaba nunca de nacer



esa inminencia
cuya metáfora es la flor
esa inminencia
que es la flor

no es la poesía
sino el poema
el poema
que es ese instante

en el que la flor
es la flor
ese instante

que está fuera del tiempo
porque está en el tiempo
y nada más que en la flor



esa inminencia
la poesía
no es todavía la poesía
sino la flor

y la flor
no es todavía la flor
sino el poema
que no es la flor

ni los siglos
que se necesitan
para que la flor

sea la flor
y no el poema
sino sólo la flor


constantino mpolás andreadis