lunes, 31 de mayo de 2010

20 POEMAS PARA DORMIRSE EN EL COLECTIVO - 2 - EL CANTO DEL GALLO


EL CANTO DEL GALLO

¿los poemas tienen padre y madre?
¿los poemas tienen pico y pala?
¿los poemas se siembran?
¿los poemas se plantan como tomates?
¿es cierto que los poemas son bañeras
y cuando son azules son hospitales
y cuando son hospitales es porque hubo un lorca
y seguirán habiendo cervantes
y un muchacho de berisso fue capaz
de transformar la poesía en un zapato
y de escribir lumumba
para que leamos lumumba
y al leer lumumba
leyéramos lumumba
por primera vez y como siempre
la poesía es así y asá
la poesía es una cosa seria
como un golpe de dados
y el azar
la poesía no tiene destino
somos nosotros su destino
es ella la que nos hace
o somos nosotros los que la hacemos
es ella la que nos hace
para que nosotros la hagamos?
yo no tengo respuestas para todo
yo lo único que hago
es estar sentado en una silla
con los ojos cerrados
leyendo y escribiendo como si tal cosa
como si eso fuera todo
como si no hubiera otra cosa
otras cosas
separado del mundo
por el mundo

constantino mpolás andreadis





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20 POEMAS PARA DORMIRSE EN EL COLECTIVO -1 - A ROBERTO JUARROZ


A ROBERTO JUARROZ

tal vez la monotonía
pero qué importa la monotonía
si el ángel es matemático
y las naranjas amarillas

y la monotonía no es un ángel
ni un ojo ni una hojita
ni una nube ni un pájaro
sino un reloj

pero recién cuando es todas esas cosas
es un caballo
porque es un violín

y siempre nada más que una naranja
cortada en dos mitades
perfectamente azules como dios

29-8-00
constantino mpolás andreadis

domingo, 30 de mayo de 2010

POEMAS DE UN DÍA COMO TANTOS - 22 - DOMINGO, 10 DE MAYO DE 2010


DOMINGO, 10 DE MAYO DE 2010

detrás de él
como una luna roja
un cordero de nieve
unos pechos de azúcar

como si me soñara
no porque yo lo escriba
sino porque se escribe
a sí mismo en mi muerte

yo lo sueño mañana
y sólo en este instante
que no es otro que aquel

instante en que lo sueño
y que dura no un siglo sino mil y una noches
o sea ese mañana en que con él despierto


como si amanecer fuera morir del todo
y la vida el pasado de esa muerte sin término
en la que él renace de sus propias cenizas
y es así como nace si a sí mismo hacia el mundo

que él inventa conmigo que no soy sin sus pasos
sin su peso de luna detenida en el cielo
no como espejo u ojo sino como una hojita
que desnuda en el árbol no espera su caída

sino que vive y muere su ascensión o su origen
o sea que al caer será a la rama
lo que la rama al árbol y el árbol sólo a ella

que cayendo no sólo lo alimenta o sostiene
sino que lo eterniza si en el tiempo
sólo en esa caída o espacio o nacimiento

30-5-2010

constantino mpolás andreadis

viernes, 28 de mayo de 2010

A EDGAR LEE MASTERS


sabía tanto de estadísticas
que lo que no sabía era sumar ni restar
aunque eso sí
se sabía el tanto por ciento de memoria
que el diez por ciento por aquí
y el diez por ciento por allá
él era el único que sabía diferenciar los dieces
¡era un sabio para cosas como ésas!
es decir
para las estadísticas y los diez por ciento
lo que tampoco sabía era la hora
el tiempo es lo de menos
nos decía
socrática
aristocráticamente
limpiándose las manos en el mameluco
cada vez que se sonaba la nariz
así era
y así fue
cuando dejó de interesarse por las estadísticas
era porque se había muerto del todo pero al diez por ciento
con ese diez por ciento le sobró para no volver a sus inolvidables
    estadísticas
por supuesto
no lo velaron
se lo llevaron y punto
el rey de las estadísticas fue enterrado como se debe
la tierra lo recibió con los brazos abiertos
no cualquier pedazo de tierra iba a poder darse el lujo de guardarlo a
los siete pies de la posteridad que lo aguardaba
demás está decir que el diez por ciento no lo iba a abandonar ni siquiera
    en ese momento postrero
y así fue como se quedó a ras de tierra
su lápida
fue su cuerpo
y los buitres
y las otras estrellas
exactamente el diez por ciento de su merecida eternidad

26-5-2010
constantino mpolás andreadis

martes, 18 de mayo de 2010


cuál de las ratas
es la hora de la rata
y por qué la rata
y no el oro
o sea si quevedo
como composición tema la vaca
o la luna
cuya culata ensangrentada
empuñaron los dos
cuando sólo neruda
¿como si el tema
fuera parte del ojo?
¿como si el blanco?
¿como si entonces la flecha?
¿ese tic tac?
¿ese toc toc?
¿un cuarteto de beethoven?
¿shubert
como un abanico que sonríe
y no es una rata
pero tampoco un cuervo?
¿shubert es una vaca que canta?
¿un ojo que sonríe
como una mano?
¿un número en el medio de un verso
como una corbata
o una piedra?
¿pero entonces
cuál es el ahora
de esa hora?
¿tiene mediodía?
¿tiene melodía?
¿como un tren que no llega nunca?
¿como un día que no termina nunca de pasar?
¿como una mariposa es un instante?
¿como una mano abierta?
¿como un guante olvidado?
¿como una máquina de coser y un paraguas?
¿como una mesa de disección en el medio de un bosque?
¿como si los versos fueran árboles?
¿y no cisnes?
¿pero tampoco versos
ni piedras
ni flores?
¿cómo hacer
para que este poema
sea un poema?
¿abandonarlo?
¿darle de comer?
¿escribirlo en el agua?
¿pero si este poema fuera un poema
entonces qué?
¿qué le faltaría para que deje de serlo?
¿para que no se interrumpa?
¿para que tenga un fin?
¿para que incluso una vaca
o una rata
o un rinoceronte
o nuevamente la luna?

18-5-2010
constantino mpolás andreadis

lunes, 17 de mayo de 2010


el poema es el deseo
no tanto el deseo de lo imposible
y aún menos el que precede a la posesión
sino el deseo
que la sucede
el deseo que nace de la posesión
el deseo
que se nutre de ella
el deseo
que al nutrirse de ella
se nutre
de sí mismo
y no sólo hace posible la posesión
sino que se "posee"
se "cristaliza"
aunque no
como río inmóvil
sino como río cuyo cauce es él
agua que fluye
y al fluir es fuente
guante
que al abrirse o cerrarse
se hace mano
mano desnuda
mariposa de agua
transparencia ofrecida
cuerpo y luz

17-12-2008

constantino mpolás andreadis
cmpolasandreadis@yahoo.com.ar
no lo que ves sino lo que te mira lo que al verlo te mira y al mirarte te enceguece con sus ojos ciegos con la luz de tus propios ojos esa luz que te permite ver lo que ves esa luz que te hace ver lo que ves no con tus ojos sino con los ojos de lo que ves con esos ojos ciegos que te miran como si te vieran cuando ves lo que ves

3-1-2010
constantino mpolás andreadis

domingo, 16 de mayo de 2010

KLEE


KLEE

un poema
que se pueda leer
como se mira un cuadro
un poema
que sea a un cuadro
lo que un cuadro
es a una ventana
y una ventana a un pájaro
y un guante
a una mano
un poema
que vuele como un cuadro
un poema
que sea lo que un cuadro
es a una mujer que vuela
como una ventana
como un ojo
un poema
sin modelo
un poema
cuyo modelo es él
como un cuadro
anterior a su modelo
un poema
anterior a él
así como un cuadro
es anterior a su modelo
en la medida
en que nace de él
un poema
que suceda en su lectura
si como un antes
como un después

16-5-2010
constantino mpolás andreadis

jueves, 13 de mayo de 2010

HAIKU

el rebaño de carneros
no era más que un rebaño de carneros
como el bosque de abedules
no era más que un bosque de abedules
el rebaño de carneros
no era más que un rebaño de carneros
sólo que la postal era amarilla
no sólo como un sol de agua
sino como un cuerpo acariciado
que sólo unas manos recordaban
que sólo unas manos olvidadas
recordaban
sin saberlo

13-5-2010
constantino mpolás andreadis
cmpolasandreadis@yahoo.com.ar

martes, 11 de mayo de 2010

por qué se guardan en el cajón de la cocina
mazos de naipes a los que les faltan barajas
relojes sin agujas
tuercas y tornillos
botones y botones y botones
y tornillos
y más tornillos

para que el cajón sea un cajón?
para que sirva para lo que sirve?
para que sirva para lo que no sirve?
para que sea ese cajón y no otro?
para que sea el cajón de la cocina?

y por qué
un día como tantos
se tira todo eso a la basura
y el cajón queda vacío
para volver a llenarse poco a poco con las mismas cosas?

la respuesta es ésta:
se hacen esas cosas
o cosas como ésas
de la misma manera como se escribe un poema
por la misma razón
con el mismo fin

todo lo demás es un tornillo sin tuerca
o una tuerca sin tornillo
o un mazo de naipes al que le faltan barajas
o un reloj sin agujas
o tuercas
o botones
o tornillos

todo lo demás son respuestas

30-11-2009
constantino mpolás andreadis

domingo, 9 de mayo de 2010

su quedarse era su irse
nos separaba
más su quedarse que su irse
al quedarse
se iba más
era como si al quedarse conmigo
se hubiera ido para siempre
como si aún no la hubiera conocido
como si no llegara nunca a conocerla
como si estando conmigo
ya estuviera con otro
o como si yo
fuera ese otro
con el que ella me engañaba
y fuera yo
entonces
el que me engañaba a mí mismo
el infiel
el único infiel de los dos
el que la engañaba a ella
con ella
que si era tan infiel como yo
era porque me engañaba conmigo
como yo la engañaba con ella
ella me engañaba conmigo
que por ella era otro
como ella era otra por mí
y así siendo infieles era como éramos fieles
yo a la otra
y ella al otro
que si era yo
era porque ella era la otra
la que era
la que hacía
no sólo que yo fuera yo
sino que por mí
ella fuera ella
no otra que ella
la que me engañaba conmigo
como yo la engañaba con ella

10-12-2008
constantino mpolás andreadis

sábado, 8 de mayo de 2010

POEMAS - 595 - A SUSANA THÉNON


A SUSANA THÉNON

era ella
no la danza
ni sus piernas ni su cuerpo
pero tampoco su cara
era ella
no la danza
era ella
la que hacía
que al bailar se desnudara
de sus piernas
de su cuerpo
de su cara
de la danza
era ella
no la danza
la que al bailar renacía
si de ella
de la danza
que la cubría
como un velo
que ella misma
desgarraba
al bailar
como bailaba
sin piernas
y sin cuerpo
y sin
cara

constantino mpolás andreadis
LITERATURACONSTANTINO.BLOGSPOT.COM

viernes, 7 de mayo de 2010

iba todos los días a la estación, para ver pasar el único tren que no pasaba nunca. la estación ya no era la estación, hacía tanto que había dejado de serlo, que ni siquiera quedaba de ella el banco donde él se sentaba todas las tardes para ver pasar ese tren que se dirigía quién sabe adónde. de la estación, sólo quedaban los rieles tapados por la hierba, y una campana muerta, volcada, que nadie se atrevía a tocar, entre otras cosas, porque en el pueblo no quedaba sino un sólo habitante, que era él, sin contar las alimañas y un par de gatos salvajes. sin embargo, él no dejaba de acudir a esa cita imposible. sabía, sin saberlo, que su destino finalmente era ése. en nada diferente a cualquier otro destino, y quizá más heroico o más humano. un día se acabó, como se acaba todo en este mundo, y fue como si el tren que esperaba, el mismo tren de siempre, hubiera dejado de pasar, y esta vez para siempre
1989
constantino mpolás andreadis

miércoles, 5 de mayo de 2010

POEMAS EN CRUDO - 45 - QUÉ ES UN PÁJARO


qué es un pájaro
sino una flecha
una flecha que es una fecha
una fecha que es la libertad del pájaro

una flecha que va hacia su blanco
hacia el blanco que la fecha
hacia el blanco que la ve llegar
y es ojo

y es pájaro
y es la mano que pulsa el arco
la mano pulsada por el arco

y de la que parte la flecha
ese ojo ese blanco
ese pájaro esa fecha

constantino mpolás andreadis