martes, 17 de octubre de 2017

POEMAS - 639


A JAMES JOYCE

las flores apestaban
como si el muerto fuera una mariposa
    clavada con un alfiler
como si la muerte fuera una mariposa
y como si esa mariposa
fuera y no fuera el cáliz que el muerto
    sostenía en sus manos
como si ya no fuera el sacerdote que
    había sido
sino una de esas viejas que concurrían
   a sus misas
uno de esos bancos tan vacíos
una iglesia
en un desierto
una iglesia
en una gran ciudad
una ciudad tan grande como el mundo
como un escarabajo en una botella
como una mariposa en una flor
como si la muerte fuera el aire que
    respiramos
como si el aire fuera los ojos del muerto
como si la luz lo respirara
como si cada vela fuera un sol
como si el ataúd no fuera ni siquiera un
    barco
sino una cama demasiado estrecha
una cama de un hotel de provincia
una coma
en una frase que no deja respirar
una coma como un oasis o un paraguas
como una mancha de tinta o un insecto
como si al final de la frase nos esperara
    el olvido de la frase
y como si ése fuera su sentido
su razón de ser
el modelo de su dibujo
mientras el muerto
continúa ahí
como una coma
como una frase
como una novela
como un verso

28-12-2010

constantino mpolás andreadis




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